2021-03-31 10:00:50
Обычная сцена: 22:00, чищу зубы, листаю Instagram. Хоть мне и нравится смотреть на красивую жизнь друзей и их прекрасных детей, на душе начинают скрести кошки:
— Вау. Это ж надо столько сил, чтобы слепить такого огромного снеговика.
— Она постоянно читает и играет вместе с детьми.
— Её дом всегда такой милый и прибранный.
— Они устроили себе ещё одно свидание в ресторане? Миленько...
Друзья меня не раздражают, я искренне рада за них.
Я раздражаю сама себя, потому что ощущаю, что делаю недостаточно, и бесконечная лента идеальных фотографий конкретно пошатнула мою уверенность в себе. Но проблема в том, что я сама — часть этой ленты.
Я выложила фотографию своей спящей собаки, и пол вокруг неё кристально чист. Лежанка идеально вписывается в интерьер комнаты, на заднем фоне пылает камин, а содержимое полки над ним так и просится в каталог дизайнерских аксессуаров для дома.
Я не выкладывала фото груды вещей, которые я ногой выпихнула из кадра перед съемкой: коробка хлопьев, перчатка без пары, обезглавленные той же собакой мягкие игрушки — всё напоминало мне о том, что расхламлением я уже месяц как не занималась.
Я также не выкладывала фото с хаотично расклеенными по всем стенам бумажками с надписью «ХАРОШАЯ» — это дочка нашла этикет-пистолет и решила мне напомнить, что я хорошая мама.
Я выложила фото своего свежеотремонтированного кабинета. Я явно сияю от радости, вдохновения и гордости собой. «Безмерно люблю свою работу», — гласит подпись.
Я не выкладывала фото, на котором наливаю себе чашку кофе в 19:00, потому что впереди ждет ещё одна бессонная ночь. Или фото, на котором я вышла из офиса и посреди уснувшего города задаюсь вопросом, с чего это я вообще решила «пройтись домой пешочком».
Я не выкладывала фото, на котором вместо сна таращусь в потолок, потому что внезапно в голову пришла идея для нового проекта, и мозг уже не может расслабиться.
Я выложила фотографию со свидания с мужем — для этого мне пришлось вызвать няню на час раньше, чтобы успеть спокойно принять душ, высушить волосы и накраситься. На том фото муж одет в свежую рубашку из химчистки, мы улыбаемся, обнимаемся и влюблены друг в друга по уши. Так и было, но…
Я не выкладывала фото, на котором мы в гробовой тишине едем домой на машине, потому что один высказал другому недовольство по поводу его действий — и вот мы оба бесимся, что идеальный вечер накрылся медным тазом и превратился в неловкое молчание.
Я также не выкладывала фото с мужем, который схватил меня за руку в коридоре в два часа ночи. Я шла держать волосы дочери, когда её рвало, а он шёл менять испачканные сыном простыни. Он взял меня мою ладонь, посмотрел в глаза и сказал: «Все будет хорошо. Мы справимся с этим, любимая».
Я выложила фото, на котором дети втроём сидят у меня на коленях, и мы читаем сказку на ночь. Все улыбаются, один из них целует меня, а другие обнимаются, все в чистых пижамах.
Я не выкладывала фото буквально через пять секунд: объятья превратились в драку, поцелуй — в укус, кто-то из них тайком пронёс тюбик зубной пасты — и вся она оказалась на руках и одежде.
Я также не выкладывала фото вечера того же дня, когда заглянула в детскую перед сном, а старший лежал в колыбельке младшего: «Мамочка, мне показалось, что ему одному грустно».
Я выложила фото с детьми в торговом центре. И подписала: «Наше любимое место!». Мы корчим рожицы, а в руках у меня божественный стаканчик свежесваренного кофе.
Я не выкладывала фото у касс, где все трое уже плачут, на нас смотрят окружающие, и кофе я не пью, потому что забыла его где-то на полке, когда младший решил выпрыгнуть из тележки.
Я не выкладывала фото вечера того дня, на котором я валяюсь на кровати и реву в подушку.
Я не справляюсь, мне тяжело.
Почему у меня не получается быть такой же мамой, как все?
1.1K views07:00