Опусы шальной разведенки

2021-04-10 15:51:15 Рано или поздно это случается. Ты сидишь в ресторане с бокалом вина, томно мажешь ресницами воздух кальянов, выпрямляешь привычно и спину, и плечи, вопросительно смотришь в прохожих мальчишек. А они и идут. Строго мимо, не запинаясь. Отводя от тебя невнимательный взгляд. Словно сквозь, словно мимо - без интереса. Ты берешь себе Шардоне - это вклад в призывную раскосость. Раньше ты этим взглядом своим официантов сбивала с ног, не оплачивая бой посуды. А теперь просто мимо, как будто стрелять разучилась. Подослепла. Утратила целкость.

Ладно, бог с ним. Встаешь. Этим шагом своим ты обычно вбивала последние гвозди. Дед плешивый - и тот оборачивался. Задыхаясь фатальным инфарктом. Ходишь-то ты как блядина в лугах - всей кормой гармонично качаясь. Ни-че-го. Ноль внимания, вакуум. Ничего не прожжет тебе спину. И никто-то тебя не окликнет. Достаешь Тициано Терензи. Сильно льешь себе на запястья. Это, знаете, не духи. Это гон обезумевшей самки. Тоже ноль. Ну, приплыли. Да здравствует старость. Мажешь губы кровавым Диором. Поднимаешь повыше юбку. Не работает, всё, приплыли. И задумываешься о вечном.

Я не так себе всё представляла. Мне казалось, что в сорок лет я кастрирую себе комплексы, разорву путы сраного общества и начну жить как падшая женщина. Ну, подумаешь, три развода. Только в сорок все начинается. Можно слать мужикам записки. Можно смело писать им первой. Можно сделать татуху на роже - чтоб вообще к тебе ноль вопросов. Можно ездить на мотоцикле - и как пьяный кавказец свистеть молодухам. Мол, поехали, чудо в кедах! Покатаю, налью, приголублю. А оно всё не так, оказывается. То есть, ездить, свистеть, в целом, можно. Только ты уже не котируешься. Ты пугаешь. Ты тетка-фрикуха. Слишком старая для одиночества. Слишком резвая и бездетная. Слишком пахнешь своим Терензи. Проявляешь свою активность. Ты и есть тот плешивый дед в двух оргазмах от двух инфарктов. Это, в общем-то, грустно, ребята. Это я никому не советую.

Вот вам фоточка, кстати, без ретуши. Все при мне - и тоска, и морщины Открыть/Комментировать

2021-04-09 00:00:52 Красотун-бабай на меня, кстати, тоже нападает весьма неожиданно. Обычно наутро после шумной вечеринки, когда ты застаёшь себя в старых ресницах на подушках за 300 баксов. Шумно выхаркнув "бля", ты стираешь подушки и идешь отмывать от лица все ресницы. Нет, не мылом, тут не поможет. А забытой во тьме хитрой банкой с маслами, спермой дохлого единорога и ионами клиторов фей. Натерев лицо нужной банкой, ты разглядываешь содержимое ящика. Ох ты, епта. Вот это да! Это что у нас тут за присыпки? А наклейки? А чудо-эссенции? Я набор дивно-жгучего перца от нечаянно вылезшей лысины? Смотришь в зеркало – а там эта рожа. На лице у нее залысины, а глаза почему-то писины. Ну, и мажешь все оптом на рожу, на виски, на ключицы, на жопу. И втираешь в проборы на черепе. И приклеиваешь себе пластыри.

Но сегодня вообще что-то странное. У меня ведь образование. Я ведь знаю, что гравитация - бессердечная, в целом, сука. И ей пластыри не помогут, даже если совсем обмотаться. Нет, нагуглила святое тейпирование! Типа клеишь себе лицо, с каким маменька тебя задумывала. А не то, в которое куришь, пьешь и часто втираешь слёзы. Все подтягиваешь, обматываешь. Ну, и ходишь потом как мумия.

Изо рта что-то там подтекает и глаза неприлично большие. Есть картинка, но вы охуеете.
В общем, я три часа ходила. И пытаюсь сейчас отлепить. Где адепты святого тейпирования? Расскажите мне, бога ради, как содрать эту хрень без боли и святой эпиляции клеем? Кто вы, бабы? Зачем вы советуете? С бодуна-то я очень доверчивая. Я зачем на ваш бьюти подписывалась? Чтоб ходить теперь раненой мумией? Открыть/Комментировать

2021-04-06 20:00:18 Открыть/Комментировать

2021-04-06 18:40:57 Открыть/Комментировать

2021-04-06 18:40:49 А пока я завтракаю – короткое сообщение. Мужики делятся на три типа:

Первый: У тебя, наверное, толпы поклонников, извини, что отвлекаю, я все понимаю, ты, наверное, не понимаешь, я вот тоже не понимаю, у меня такого еще не было, я вчера писал тебе дважды, но потом удалил, потому что ты все равно не ответишь, почему мы не встретились раньше, вот бы на ночь услышать твой голос, почему ты такая красивая, боже мой, так вообще не бывает, ну ответь мне хотя бы смайликом, ты права, я тебя недостоин.
Второй: Ты проснулась? Там курьер тебе завтрак принес. Зинфанделя не было, попьешь Примитиво. И Шираз еще на всякий случай - он с винтовой пробкой, вдруг ты штопор опять профукала. Мяса пожри, я работать.

И третий: Это ты в клабхаусе жаловалась, что сломала вибратор с десятилетней гарантией? И тебе его не заменили, потому что ты за две недели его целиком отжужжала? Проверь карту, купи себе новый. Назови его моим именем.

Я знаю, что вы не на это подписывались, но какое же чудесное утро! Осталось где-то добыть себе стейк – и впиться в него кровожадным малиновым ртом. Жаль, рояля себе не купила. Щас бы жопою сесть на рояль – и родить себе новый альбомчик фри-джаза. Открыть/Комментировать

2021-04-06 05:59:50 Жрать ночами - искусство древнейшее. Это Ева еще придумала. Встанет ночью, одёрнет лиану – и на цыпочках к древу познания. Сперва яблочко цапнет с веточки. Потом змея на салями порубит. А уж после лежит себе голая, еле дышит, ничем не прикрытая. Фиговый лист бы, конечно, надеть после яблочка. Но размерчик не тот, бестолковая опция.
Разве глазки тем фигом прикрыть бесстыжие. Потому что ну очень стыдно. Я ночами люблю селедку, кофе, пряники и клубнику. С молоком это всё, разумеется. С сигаретой или вином. Обожрешься - и на подоконник. Слушать дождь и смотреть в колодец. И баранки на пальцы напяливать. И кидать ими в голубя Игоря. Что в башке в этот час, кроме пряников? Ну, понятно, литературщина. Чтоб пришел Николай Иванович – а я голая тут, булгаковская. Жру селедку, клубнику и пряники. И живот уже как у беременной. Открыть/Комментировать

2021-04-04 01:10:26 Это я прямо сейчас. Пощипанная жизнью, но не сдающаяся.

(осторожно, звук) Открыть/Комментировать

2021-04-03 17:19:47 Открыть/Комментировать

2021-04-03 17:19:39 Работать в выходные – это всё равно, что преподавать сквирт в доме престарелых. Все само по себе ёбется, потому что давно залежалось. А ты сидишь в центре зала на бархатном стульчике – и следишь, чтобы в суп не набрызгало. Суп сегодня, навскидку, томатный. Хотя доподлинно я не уверена. Потому что в нём плавает рыба – я ж спросила, чего у них к белому.

Белое сегодня навскидку просекко, хотя тоже вот сомневаюсь. Где пузырики, я вас спрашиваю? Почему они не пляшут в бокальчике? Зато в излюбленном для работы баре завели вдруг не к месту кота. Очень драного и столетнего. Он гуляет кривыми ногами по столам с разноцветьем бокалов и роняет их грязной лапой прямо на пол. Скотина такая. Удивительно, но стаканы не бьются. Из чего их тут нынче делают - непонятно и интересно.

Кот запрыгивает на стол, зацепившись когтями за скатерть. Начинает пинаться задними, чтобы скатерть с него отцепилась. Поворачивается к супу жопой и садится тебе на вилку. Озирается. Шумно чихает. И протягивает лапу к бокалу.

Из тумана ползет официантка – наша Катенька в микродермалах. Лоб, губа, скулы, щеки - как гречкой. Вся сияет с усталой рожей. Наклоняется - поднимает. Кот взирает, как на дебилов. Вот такое, навскидку, утро. Вот такой вот рабочий сквиртик. А вы чо тут, хотя бы пьёте? Как дела, милый дом престарелых? Открыть/Комментировать

2021-04-01 18:10:58 Открыть/Комментировать