2022-03-24 19:24:40
- При всём твоём уме!... Ты столько книжек прочитал! Как ты можешь такое говорить?! – кричала мне в трубку тётя Света, младшая сестра моей мамы. Вернее, не кричала. Она не умеет ни злиться, ни кричать. Просто говорила чуть громче обычного.
Милая тётя Света. Художник. Всегда – как бы вне мира, порхает над жизнью, обстоятельствами. Если бы на меня свалилась хотя бы десятая часть её бед, я бы давно повесился. А она – воздух и солнце, краска, цвет, любовь… «Да, набросала тут…», - говорит скромно, как будто стесняясь, и показывает работы. «Ого! Светка, ну, вот это – просто круто!». Не слышит меня из другого измерения. Её ли? Моего? То, от чего я в восторге, ей, конечно, не нравится.
- А можно – эту возьму?
- Да хоть все! Чище дома станет.
Огромная витебская квартира, где я жил, когда мне было два-три-четыре, сейчас – маленькая-маленькая. Но – цветная. Мастерская художника.
...
Мне пять лет и передо мной – чистый лист. Я хочу нарисовать батальный пейзаж: солдаты, танки… Насмотрелся в какой-то советской энциклопедии. Провел изогнутую – поле с холмом.
- Что ты такое нарисовал тут, ну-ка? – это тётя Света. – Что ты хочешь нарисовать?
- Иди! Я сам!
Не слышит.
- Хм… Может получиться отличный жираф, - продолжает линию. Получается очертание жирафа.
Я реву: всё испортила! всё напортила, тётка!!!
Жираф вместо войны – тётя Света.
...
- Встречу тебя в переходе. Как с вокзала под землю уйдешь, там сразу налево. Парковка недалеко…
- Хорошо, Костюша.
Единственная, кто меня так называет.
Курю. Всматриваюсь в идущих навстречу. И вдруг – будто током: мама?! Господи, нет же, конечно. Нет мамы. Тётя Света. Младшенькая из трёх сестёр. И – маленькая-маленькая! Ведь не была раньше такой маленькой!
Не вспомнить ни пальто, ни прическу, - ничего. Только улыбку. И какой-то пакетик в руках. В пакетике – холсты и холстики, листы А3, А4, скрученные трубочкой, странички из тетрадок с набросками и завершенными рисунками, какие-то карандаши, кисти, ластики… На руках – краска:
- Вот твой Бродский, держи, - достала портрет. Мой подарок на день рождения. – Ай, не получился.
- Как обычно, - смеюсь.
Не слышит. Продолжает что-то доставать. Просидели на безлюдном тёмном вокзале почти два часа – показывала то, это, дарила, потом забирала, потому что обещала ещё кому-то и будет нехорошо, рассказывала, захлёбываясь, про Италию, про Грузию…
А вчера вечером:
- Ты не можешь так говорить, не зная всего!
- Могу! Могу! Нечего тут знать всё, когда известно то, что известно!
- Мир не чёрно-белый!
- Конечно, нет! Но нельзя недоговаривать там, где нельзя!
- Костя, ведь и правда уже достало это неуважение к русской культуре!
- Господи, Света!!! Я не видел, чтобы они забрасывали Харьков томиками Бродского!
- Мы не знаем всей правды!
Связь оборвалась. Света перезвонила и замурлыкала разговор, свела на нет. Как и всегда в наших беседах как бы сами собой случились завязка, кульминация (которой испугался проходивший мимо сосед, робко взглянувший на меня, когда я орал: он маньяк! маньяк и сволочь!) и – развязка. Своеобразный хэппи энд.
Тётя Света… Которая всю жизнь несла в мир добро и любовь, которая готова прощать всё самому распоследнему негодяю, которая, если видела, что другому плохо, прыгала к нему туда с головой… Почему же теперь: не всё – однозначно… никакой он не маньяк…?
Я тут же позвонил отцу:
- Слушай, ну, ведь мама не была бы – такой?
- Нет, конечно. Конечно, нет.
Я не понимаю, что происходит.
…………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………
*Вы можете поддержать меня на Patreon. Вы – моя единственная зарплата сегодня. Ссылка – в закрепленном сообщении. Спасибо!
3.4K views16:24