2021-01-08 12:41:42
На рождество подарили тут книжку с текстами Джима Моррисона; хуже проклятия, кажется, не придумать, я даже передарил её сгоряча своему другу-гитаристу (дело было на публичном мероприятии) — пусть я последние пару лет и потратил на то, чтобы выискивать в графоманах человеческую душу, сомневаюсь уже, хватит ли у меня духа провернуть такое с этим чуваком из The Doors. К тому же куда больше зол я теперь даже на то, что единственный попадавшийся мне текст на русском с более-менее внятной попыткой объяснить, почему Моррисон не поэт, а скорее деятель музыкального театра, выглядит таким тошнотворно-школьным и неотредактированным; думаю вот, что зря не загадал под ёлку наивно-детское желание, чтобы на каждого автора, кому есть в этой стране что сказать, нашёлся бы свой хороший редактор. Лично для себя такого даже и не прошу уже.
Про Моррисона ещё есть вагон времени неспешно думать — в июле будет полвека со дня его гибели, а в начале следующего года — очередной юбилей великой дебютной пластинки «Дверей», про которую (как и почти все их другие) как раз-таки не скажешь ничего плохого; я уже тут вчера придумал формулировку, что The Doors — это небесталанные люди, которым в солисты достался туповатый популист. Но ладно, ладно, молчу. Просто хотел сказать, что выходные проходят под знаком Боуи, у которого символично сегодня был бы день рождения, а в воскресенье будет пятая годовщина смерти.
Не то что бы я в Боуи сильно разбираюсь и человечески люблю — но сегодня ночью перечитал эссе Саймона Кричли и понял, что написанное им стало мне куда ближе за два года, прошедшие с предыдущего чтения. Один из ключевых тезисов Кричли состоит в том, что Боуи (во всяком случае, в успешных своих инкарнациях семидесятых и нулевых) был одновременно мифом и его разоблачением; такое описание, если по-честному включить скептицизм, кажется, укладывается в одно-единственное слово «трикстер» (после Боуи мы видели многих — вплоть до, прости господи, Оксимирона — кто пытался на планете Земля заниматься одновременно монументацией себя и самоизвинением за это, и с каждым новым хочется даже уже не просить нести следующего, а попросту самому съебаться с этой душной планеты на манер Майора Тома) — но, уверовав в наивное допущение, что всё это вполне искренне (насколько вообще возможна «искренность» вне мерзкого понятия «аутентичность»), автор довольно ненавязчиво растягивает объяснение на восемьдесят страниц. Не буду заниматься пересказом, а обращу внимание на ту вещь, которая проговорена в книге пунктирно, хоть и довольно явственно — одно из самых притягательных свойств Боуи-певца состояло в том, как он отыгрывал своим голосом старение и смерть: на Station to Station, загибающийся от веществ, он поёт, как будто к его двадцати восьми налипли ещё минимум полвека — и потому, конечно, когда он стал стареющим крунером на манер Синатры уже всамделишно, это было не так интересно. Тут мы уже выходим на дурно пахнущую тему того, что случилось бы с наследием Боуи, если бы он в том же семьдесят шестом и умер — но вместо этого просто предлагаю послушать тот самый упоминаемый мной альбом. Сегодня ночью переслушал пачку из классики, и этот, кажется, до сих пор любимейший — тут нет ещё следа величия берлинской трилогии, но есть ощущение завещания на всякий пожарный, за которое лично я большую иллюзию под названием «популярная музыка» покамест не разлюбил.
1.0K viewsedited 09:41