— Сами назовите сумму. — Да у вас тут всё в камерах. Я вам сум | Подпольный дневник алкокритика
— Сами назовите сумму.
— Да у вас тут всё в камерах. Я вам сумму назову, а меня потом под белы руки за попытку дачи взятки должностному лицу.
— Если бы было совсем нельзя, я бы даже разговор с вами не начинал.
— А напомните, что там в ПДД?
— Что? Какое наказание по вашей статье?
— Слова-то какие страшные.
— Лишение прав на срок от 4 до 6 месяцев по решению суда и штраф пять тысяч рублей.
Обожаю трассу. Идёшь в левой полосе сто сорок, и только ветер боковой тебя засасывает под фуры. В салоне гул и Сестра Хаос. Чтобы не заснуть, я пою БГ. Часами. Синий альбом, Песни Рыбака, Zoom Zoom Zoom, Акустика, Беспечный русский бродяга - мой рэд булл и адреналин раш. «Но рядом с тобой она сущее дитя. Ты оставила у меня на стене след своего когтя. Я отнёс его в музей, мне сказали, что ты динозавр, скажи, что это не так». Попробуйте это спеть. В данный объём нот данный объём букв не может поместиться. А БГ помещает. Маг.
И тут на меня наваливается мерс. Что может быть мерзее, чем нервический тик дальнего света? Мерзейший мерс. Ты хоть понимаешь, комар, кого ты хочешь столкнуть с дороги?
Он что, мать едет хоронить? Ему жена изменила, и он знает, с кем? Он конченный наркоман, и ему нужна доза? Он поэт и хочет умереть вот так? В берёзах и купырях?
Он поэт. Ему изменила муза. У него в сердце нож. Из жалости включаешь поворотник и медленнее тли перемещаешь машину вправо. «Лети-лети, сокол, всё профукал, прокакал, на кол!».
И снова входишь в свои сто сорок восемь по черноземью. Воронежские вóроны кружат-ворожат.
— Смотри, что это за холмики?
— Это кроты.
— Какие ещё кроты? Да их тут миллион.
— Много кротов.
— Да ну тебя.
Ты только успел оправиться, и тут тебе в зад влетает тупоносая Toyota. Ещё за версту этот хам сигналил тебе дальним светом обо всех бедах своих.
— Ты что, гад, не видишь, передо мной вереница черепах, застрявших впритирку к фурам?
— Бззз! Бззз! Пропусти! — сигналит дальним светом Toyota прямо в глаз.
— Если я сейчас уйду вправо, въеду в бензовоз. Ты что дебил?
— Бззз! Бззз! Я дебил. Пропусти.
— Давай так. Я сейчас тебя пропускаю, но у тебя три года не будет секса. По рукам?
— Дааа, дааа, скорее, молю! — и ещё четырнадцать миганий дальним светом по моей израненной сетчатке.
Встречаю этого несчастного через 50 км. Он завис в пробке на подступах к платной дороге. Заглядываю с интересом в рыжебородое лицо. Блаженный. Покачивается в такт музыке. Улыбается самому себе. Никак не похож на распальцованного братка с АГС-17 в багажнике. Вполне такой сисадмин.
Обожаю трассу. Ценнейший разгрузочный день для печени и других жизненно важных органов. В крови нулевое содержание профессионализма. Пол-литра дрянного кофе под правой рукой, хот-дог, вафли, шоколадки и прочий шлак, который и в голову не придет закладывать в организм, пока ты не за рулём.
— А давайте пройдём флангом, — предлагает Уткин-навигатор. — Найден более короткий маршрут.
Уткин обещает минус 25, если я дам кругаля по просёлочной.
Просёлочная оказалась лучше трассы. Свежайший асфальт, шипение шин. Лети не хочу. Только полосы всего две и одна из них встречная. Между ними - сплошная. А передо мной тащится как беременная медведка Toyota джип.
— Товарищ Уткин, с такими тойотами мы 25 минут никак не наверстаем.
— А давайте помигаем ей дальним светом в зеркала?
— Господь с вами, Василий Вячеславович. Экий грех! На Святой неделе-то! Не буду я мигать. Смотрите, ложбина впереди, трасса идеально просматривается. Сейчас мы её, милую, обойдём по встречке.
— Василий Евгеньевич! Стойте!
И я обошёл тойоту по встречке. Через сплошную. Как по маслу обошёл. Идеальной дугой. Как будто калифорнийского шардоне глотнул. Аж щекотнуло в горле. Только послевкусие было коротким. С гаишной палкой в финале.
— Интересно вы нарушаете. С поворотниками. Документы, пожалуйста.
— Здравствуйте! Какой шикарный наблюдательный пункт у вас. Дорога как на ладони. Рыбное, должно быть, место.
— Не жалуемся. Пройдите к моему коллеге. Он оформит.
И он оформил. Минут за десять. Так что 15 минут мы с Уткиным всё-таки выиграли.
