2021-02-27 20:31:02
Повторю тут свой прошлогодний пост. Сегодня моему отцу было бы уже 104 года. С днем рождения, папочка!
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
Сегодня 27 февраля, Папин День.
Ему сегодня было бы 103 года, вот бы он смеялся! Это такой возраст, когда уже и юбилеи все позади, и сидишь сложа руки, не зная, чего бы еще...
Я часто думаю о том, как там все устроено, в том мире, где он сейчас, а иногда вижу этот мир во сне. Может быть, там чистое синее небо, свежий горный воздух, какие-то легкие селения, прилепившиеся к скалам, как гриб чага к березовому стволу, и всё веранды, веранды, прохладные, деревянные, прозрачные, и высоко над головой лиственничные стропила, скрещенные и рогатые, как буква Y. И всегда утро.
В одном сне я летела в странной черной лодке - байдарка? челн? гроб? - по такому синему небу в сторону неслепящего солнца, и далеко внизу видела ниточки рек и ущелья с золотыми лиственницами; стало быть, осень; ну да, он же ушел осенью, 19 октября, по нашим земным меркам.
"А что мы летим? А зачем?" - спросила я, и мне сказали: "А вот", и показали: нас догонял и перегнал другой челн, и там был отец, он махнул мне рукой, и я обрадовалась.
Челны причалили на вершине зеленой горы, там была стеклянная конструкция, как вход в станцию метро - "Воробьевы горы", например, - а внутри турникеты, и надо опустить монетку - наверно, обол, что же еще - и отец заплатил и прошел туда, и те, кто были с ним, тоже прошли. И я кинулась вслед за ним, но вмешались какие-то люди, какая-то ангельская вохра остановила меня: а тебе туда нельзя. И правда, обола у меня не было.
Сегодня у него день рождения, и мы будем звонить друг другу, и вспоминать его слова, и удивляться, что все запомнили их по-разному. И потом помолчим, вглядываясь туда, в те сумерки, куда и нам идти в свой срок: за реку, на гору, сквозь стеклянные турникеты.
Повторю тут свой рассказ про него. Он написан давно, но какая разница? времени-то нет.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
ПРО ОТЦА
Отец взял манеру приходить в заячьей ушанке, в черном драповом пальто, под верхней пуговицей угадывается драный и колючий шарф в красную клетку. А может быть, и нет никакого шарфа. Тогда, значит, шелковая, еще довоенная рубаха, голубая в белую полоску. Они тогда так забавно шили: сзади, там где лопатки, большая складка, для простора в размахе рук. Рубашка на спине надувалась парусом, и на стройность наплевать.
Я эту рубашку недавно нашла; разбирала старые чемоданы, еще из тех, что тяжелые сами по себе, без вещей, и по углам у них кожаные накладки. Там были прекрасные вещи, просто прекрасные: там были брюки из чудесного твида, явно заграничного происхождения, с широкими обшлагами. Цвет в целом словно бы сероватый, но твид такая вещь: если всматриваться близко, если поднести к глазам, то видишь и серый, и зеленую нитку, и красную крапку, и еще песочное что-то мелькнет, и скрип уключины, и маслянистый блеск тяжелой воды в Темзе, и жидкий, пляшущий отблеск фонаря на волне, и звук плеска, и сырой воздух, и шелковая плесень на бревнах.
Брюки кусачей шерсти, легкий томительный запах нафталинового шарика. Сейчас бы моль не посмотрела на эти глупости, съела бы брюки и шариком закусила; наглая пошла моль, напористая, и глаза у нее жесткие и внимательные. А в те годы, когда брюки закладывались в чемодан, а чемодан запихивался на антресоль, проживала другая моль, белая, основательная, со старинными манерами, с самоуважением, я полагаю, с тревогой о здоровье потомства: туда не ходите, там нафталин!.. Пойдемте в другой чемодан!
Брюки, стало быть; потом кальсоны, - уморительная вещь! На завязочках, на тесемочках! Спереди – еще и три пуговки - честное слово - костяные, потрескавшиеся, обломанные. Детский пиджачок, плохо сшитый, с хлястиком на спине, тоже из твида, попроще. Чья-то красная шерстяная юбка-восьмиклинка. И рубашки, одна голубая в полоску, другая кофейная в полоску же.
1.4K views17:31