— По дороге это что, На дороге бьются ноги, Без дороги — Маета | Теркин снова на войне

— По дороге это что,
На дороге бьются ноги,
Без дороги —
Маета.
Коль вокруг по грудь сугробы,
И не видно ни черта.
Когда лезешь по сугробам,
Морда – в лед,
А сам в поту,
Что по волосам стекая,
Замерзает на лету.
Вкруг сосульки
Обвисают,
На свету огнем сверкают,
Чисто елка
В Новый год.
Рукавицы, как култышки,
Потому что все в ледышках,
Даже ложку не возьмешь,
Но если ею припечатать —
То легко слона убьешь.
На штанах сплошная корка,
Не потянешь тут носок,
Словно ты, как Буратино,
Весь сколочен из досок.
Будто в гроб тебя одели,
По краям заколотив,
Только там лежишь в могиле,
А здесь шагаешь и бежишь.
— Это верно, это так,
Тот мороз — врага похуже,
Если в поле, если стужа,
И метет вокруг метель,
Так устал —
Себя не чуешь,
Чуть присядешь на сугроб,
Не заметишь, как уснешь.
А уснув, уж не проснешься,
Станешь глыбой ледяной,
Чтобы в гроб тебя засунуть,
Впору разбивать киркой.
— Развести костер?
— Нельзя,
Обнаружат, просчитают,
И тяжелым приласкают.
Прилетит издалека
На тепло,
Ударит точно,
Может прямо в котелок,
Кипятили где чаек.
— А блиндаж?
— Не ко двору,
Пока мерзлый грунт продолбишь,
Все сосульки разморозишь,
Но закончишь лишь к утру.
— Что ж, придется нам тогда,
Обходиться без тепла,
Прыгать, бегать и орать,
Спать друг другу не давать,
Или вместе завалиться,
Плащ-палатками накрыться.
Сверху нагрести снежок
И сменяться постоянно,
Прикорнув хоть на часок.
Те, кто в центре – там жара,
Те, кто с краю – замерзают,
А потом переползают,
Так кантуясь до утра…

Замолчали, вспоминая,
Тут у каждого свой счет —
За дожди, что поливали,
Разливаясь как потоп,
За снега, что засыпали,
Аж под бруствер твой окоп,
За жару, где высыхали,
Но шагали
И шагали,
Под собой не чуя ног…
— Не грусти,
Живи, пехота,
В дождь ли, в снег или в жару.
Помирать нам неохота от погоды,
Не к лицу.
Мы не барышни какие,
Что б от холода пропасть,
Нам с тобой еще, пехота,
Воевать и воевать.
Наша смерть совсем иная,
Где метель метет стальная,
Где огонь — как в том аду,
И лужи крови высыхают,
Черной коркой на ветру.
Этот климат наш с тобою,
Что гражданским не понять,
Тем, что с зонтиками ходят,
Обходя сторонкой грязь.
В той погоде,
Нам с тобою,
Надо выжить,
Чтобы жить.
Или помереть героем,
Если головы сложить.