Совсем не получается работать в условиях информационной повестки.
Час ходила по дому с трансляцией и материлась.
Потом поела борща (на третий день он самый вкусный, как известно). Не помогло.
Открыла редактуру. Закрыла. Решила дочитать книжку, которую мусолю несколько дней исключительно из-за желания подвисать после примерно каждой главы.
Она про молодых ребят в Аргентине в 1976 году, когда власть захватила военная хунта и установилась жёсткая диктатура (умею отвлечься, да).
Про политику там ровно три предложения, в основном, как и в любой хорошей книжке, там про человека. Про того, что умирает от поцелуйных клопов; любит женщину, которая ему не ровня, читает книги, теряет друзей и нигде не находит себе места.
《И ото всех я что-то прятала, потому что была не чем иным, как кучей не стыкующихся друг с другом фрагментов, и куда бы я ни попадала, у меня было такое чувство, будто я там есть и одновременно меня там нет》.
