2022-07-09 17:41:00
Улицы длинные, прямоугольные,
город играет в кресты и нули.
Из ниоткуда берётся оно, добровольное
чувство тепла и любви.
Сквозь паутинки и белые пятнышки
ты, прорезая собою гранит,
ловишь глазами красивое, страшное
ловишь ушами, как он говорит.
Он говорит, что замёрз, обессилел,
он на ветру стал сплошной разлом.
«Трещины мелкие вы не чинили,
так разрушается старый дом».
И идёт оно рядом, холодное, верное
время раскидывать и собирать.
И играет оркестр, маршируют военные,
солнце снова должно вставать.
И кудрявится мост, и квадратится дворик -
и кружи́тся твоя голова.
Ну скажи мне, скажи, что такого
В том, что вовсю зеленеет трава,
Что становится день всё длиннее и шире,
вровень с улицами нараспах,
что в старинной и гулкой квартире
эхом жизнь отдаётся в часах,
что лучи нарисуют трапеции жёлтым
сквозь уставшие фильтры колонн?
Приезжал ты сюда весь огнями прожжённый
уезжаешь отсюда совсем поражён.
Пронизал, истончил тебя ветер,
но спасает рука - она держит отгиб пальто.
Завтра утром на этом свете
станет больше на одного.
Он почувствует и полюбит,
он возьмёт карандаш и лист:
Посмотри, как любя и стараясь, он город рисует.
Белый город, в котором ты дышишь и спишь.
28 апреля 2022
#минутказелёнойпоэзии
361 viewsСаша, edited 14:41
З
