Я развалилась как переваренная картошка на качелях за дачным д | Эмоциональный Интеллигент

Я развалилась как переваренная картошка на качелях за дачным домом. В моем маленьком мире сейчас есть только я, пчела, застрявшая в сетке, и старый плед. Кажется, он мне знаком с моих детских фотографий, где мне три, на голове у меня колготки, и я пытаюсь балансировать на спинке дивана.

Вокруг меня поднимается садово-огородная буря. Небо набухает грозой, вихрь свежескошенной травы и одуванчиков начинает все сильнее хлестать меня по пяткам. Бутылки на деревянных палках, призванные распугивать кротов, бьются в пластиковом рейве.

А я укуталась в махровое теплое море, которое пахнет детством и всеми годами, соединяющими меня с ним.

Смотрю на свою бушующую жизнь и понимаю — как же хорошо, когда есть что-то, что напоминает тебе о важном. О том, кем ты был до наступления очередной бури. Она обрушилась многопудовой волной, и ты на время потерял из вида то, что заставляет тебя чувствовать себя максимально живым.

Недавно перечитала свои старые тексты и ощутила такое же мягкое тепло, как от того пледа. В них было что-то, что стало ускользать.

Умение бережно и уверенно, как археолог маленькой кисточкой, раскапывать особенное в жизни.

В последнее время в моем мире поднялся вихрь, в центре которого находилось все что угодно, кроме меня. Проекты, другие люди, переезды. А я где-то там на периферии болталась.

И видимо, мой метафорический вестибулярный аппарат не такой стойкий, как реальный, потому что меня что-то укачало. И в таком состоянии, как вы понимаете, нежно присматриваться к пустякам достаточно непросто. И вот такие нескладные и самые ценные для меня за последние много месяцев строчки сочинять тоже.
Все внимание направлено на поиск какого-нибудь драмина.

Пока пишу, на улице стало совсем тихо и жарко. Пришла мама и спросила, нужно ли унести плед в дом.

Нет, когда-нибудь еще, когда мне станет холодно, я им укроюсь.