Строчила.

2021-05-13 14:33:26 “Вдали от безумной толпы” по Гарди
и от безумия эпицентра -
слышу Марчелло в стоячей Гарде,
вижу бакановую дицентру.

Май нежно гладит меня по коже,
клыками фарфора кусая даже,
и я растворяюсь в нем, похоже,
подобно цветам при анфлераже.

“Что есть любовь?” -
поэта спросишь,
он не ответит - он обессилен.
Любовь - не барокко Луиджи Росси,
не романтизм Джоакинно Россини,

любовь - не Феллини и Бертолуччи,
Донато Браманте, Гварино Гварини:
любовь - она лучше, гораздо лучше
всего что о ней бы ни говорили. Открыть/Комментировать

2021-03-21 20:31:44 Знала бы ты,
что у меня в груди.
Знала бы каждый стук
в аритмии сердца:
клапанов ворох
я бы отдал в утиль,
продал аорту бы
за ее вечный scherzo.

Знала бы ты об этом из газет?
Или сквозь шелест
юных ещё трав мая?
Скажет Хосе Ортега-и-Гассет
через свою
«Эстетику в трамвае»?

Скажет, картавя, тебе
Иосиф Бродский
через свою
«Набережную неисцелимых»?
Что я в каждом своем
стихе, наброске
был обращён к тебе,
и тебе единой.

Скажут они?
Другие? Бросай, забудь.
Тебя не позволю
бросить в чужие лапы.
Другие - лишь Ад,
лучше - спасайся; путь
другие иначе лишат
и любви, и славы.

На этой любви
неровном моем пути
я одинок, измят,
что письмо в конверте.
Знала бы ты,
что у меня в груди
сердце не хочет
биться до самой смерти. Открыть/Комментировать

2021-03-20 17:11:08 Открыть/Комментировать

2021-03-20 17:07:17 Солнце надело корсаж-горизонт,
вечер ступает злобно, тренога
держит котёл - когда ж произвол
кончит поток ложной тревоги?
Ложной любви, ложных эмоций,
ненависть мертво-пустую сложит?
В ложную Адриатику лоций
я держу путь - наверное, ложный.

Я держу руки твои, и слёзы
капают мне на страницы книжек -
в них бестиарий творений создан,
а в моем сердце коренья выжжет
злая тоска по родному дому,
страсти по ритму родного сердца.

Знаю, апрель несёт нóчи истому,
только в ночи́ увы, не согреться.

Но, пусть душа моя не согрета,
служит любовь мне исконно правдой -
поэтому взор твоего портрета
может мне стать иконой, правда?
Поэтому шёлк твоего запястья
и кардигана домашний крой,
может, мне не заменят счастье,
но знаю - даруют душе покой. Открыть/Комментировать

2021-03-08 14:30:50 Открыть/Комментировать

2021-03-08 14:26:28 Завтра огни костровые станут
нежно кусать бумагу стихами -
юная кровь течь неустанно
будет, по мастихину стекая.
Майские ночи - кострами кусайте
Ремарка, Стендаля, Кафку и Пруста:
пусть руки твои, Рафаэль Санти,
больше не будут ласкать искусство;
больше не будет слышно адажио
в речи Брандо, в мелодии Листа -
эстетика сложит оружие даже
у Хосе Ортеги и евангелистов.
Пусть умирает бессмертная юность,
сердце мое с собой забирая -
кровью в лицо ей, увы, не сплюнуть -
кровью карминовой мая герани.
Пусть умирают герои Овидия,
словно сухие гости гербария -
молодость гибнет в моей обители -
мило, что с ней погибаю и я. Открыть/Комментировать

2021-02-21 16:02:08 Юлий Клевер Открыть/Комментировать

2021-02-21 15:59:55 Нельзя написать о любви,
не имея любовь в кармане пальто -
сирень или флоксы юны только в мае,
в марте - не то,
в апреле - не знаю,
но знаю - любовь не сжигает ночами,
того, кто любовью к обеду наелся:
вначале она сядет на кресло,
а после кудрявые волосы крутит,
читая Ремарка.
Белуччи и Мути
завидуют этой любови до боли,
а я восхищаюсь -
убит, но доволен -
я знаю Ремарка почти наизусть.
И пусть далека «Триумфальная арка»,
«Товарищи» пали
«На Западном фронте» -
я все же доволен, покуда я знаю -
любовь далеко на моем горизонте.

Остынут дома в эти летние знои,
на зиму прижмутся к небу согреться,
а мне выпадает на долю сквозное
выходит, где вроде, хранится сердце.

Нельзя написать о любви
не зная о ней ни строки, ни сонета -
нельзя обмануть небеса,
ни разу не слушая их совета;
я слышал один их совет,
когда небеса не молчали.
Не знаю, когда они снова вскричат,
но знаю - любовь не сжигает ночами,
когда ее просто нет. Открыть/Комментировать

2021-02-17 13:13:38 Юлий Юльевич Клевер (1850-1924) Открыть/Комментировать

2021-02-17 13:11:18 Карминовый тон небес Андалусии
юный мой взгляд не увидит воочию -
мысли свободные, видимо, струсили,
пусть и играют в темную ночью.

Я не прикован - стальные вериги
не добавляют мне реквизита;
разве что умер Саша Великий -
ныне Великий лишь Инквизитор;

да, я останусь здесь разлагаться?
буду писать дешёвые стансы?
знаю, вокзалы, перроны и станции
брошу, решив по-доброму сдаться?

Только тонá рычащей Бискайи
я не продам - души́ и собою:
сколько бы вы меня не искали,
я буду бороться, душить несвободу. Открыть/Комментировать