Знала бы ты, что у меня в груди. Знала бы каждый стук в арит | Строчила.

Знала бы ты,
что у меня в груди.
Знала бы каждый стук
в аритмии сердца:
клапанов ворох
я бы отдал в утиль,
продал аорту бы
за ее вечный scherzo.

Знала бы ты об этом из газет?
Или сквозь шелест
юных ещё трав мая?
Скажет Хосе Ортега-и-Гассет
через свою
«Эстетику в трамвае»?

Скажет, картавя, тебе
Иосиф Бродский
через свою
«Набережную неисцелимых»?
Что я в каждом своем
стихе, наброске
был обращён к тебе,
и тебе единой.

Скажут они?
Другие? Бросай, забудь.
Тебя не позволю
бросить в чужие лапы.
Другие - лишь Ад,
лучше - спасайся; путь
другие иначе лишат
и любви, и славы.

На этой любви
неровном моем пути
я одинок, измят,
что письмо в конверте.
Знала бы ты,
что у меня в груди
сердце не хочет
биться до самой смерти.