Всякий раз, как в моей жизни решительно ничего не происходит, | Винные хроники

Всякий раз, как в моей жизни решительно ничего не происходит, мой крошечный мир будто возвращается в своё таугульское укрытие, центр города смещается под моим центром тяжести в долгом, но своевременном раздумье. Отсыпается собравшись в клубок в уютном оранжево-жёлтом ламповом свете ночника вне зависимости от погоды за окном и обновлений в ленте соцсетей. Замирает перед прыжком крошечной чёрной полукошкой.

И тогда может грешным делом показаться, будто нет ровным счетом никого в целом мире кроме тебя и крошки.
Не существует банков, счетов, и вечно зазывающих магазинов, не существует кафе, куда потом носим из них обновки, не существует зевак, глазеющих и демонстрирующих эти обновки потом в этих кафе.
Есть только ты, свечи с ароматными дымными палочками и нескончаемый запас смородинового и ромашкового чая.

Ты смутно вспоминаешь танцы до утра и самые честные, напичканные донельзя смыслами разговоры, что-то напоминают летние платья из шкафа, о чём-то забытая помада и фотографии друзей.

Но на крохотную долю момента ты повисаешь невесомым перышком, крошечной частичкой сверкающей на солнце в комнате пылинкой в прозрачном разряженном воздухе и ровным счетом ничего не делаешь, не думаешь и не значишь.

Какой ты в этот момент? Голый, одинокий, полный, лёгкий, наполненный? Настоящий?