2023-05-16 14:35:52
Поздний вечер. Ближнее Подмосковье. Доцветает вишня. Завязывается сирень. Затерянная среди сосенок дача.
Уже привычно вернувшись домой затемно («Саша, заберёшь меня завтра в 5:45 утра»), с облегчением скидывает пиджак, ослабляет галстук, быстро наливает рюмку водки и опрокидывает в себя. Затем ещё одну. Третья немного задерживается в руках. На лице ничего кроме усталости, отвращения и тоски. В этот момент в комнату входит она - чернее тучи. Он поднимает тяжёлый взгляд (видеть уже давно никого не хочется) и скорее по инерции спрашивает: «Ну, а что у тебя?».
Она шумно выдыхает: «Ты представляешь, что эти суки сегодня сделали? Наташу не пустили… Все каналы сегодня об этом пишут. Такой скандал, такое позорище. Модный бренд… Высокий люкс… Бушлатом blyat на зоне таких модников гонять».
На словах «все каналы сегодня пишут», он вздрагивает и замирает. «Погоди, погоди! Что пишут-то? Какая Наташа? Ты о чем вообще?».
«О Столешнике, конечно, - ответный вздох. - Ты где сам? Атас цинкует, эти фраера из 12 storeez фишку меняют, ввели предварительную запись в своём флагмане. Они кем себя считают вообще, а? Под блатных косят? Масть держать не баланду травить».
Он вздыхает, допивает третью рюмку, наливает четвёртую, отворачивается к окну и, стараясь не слушать её тарахтение о Столешнике, тяжёлом люксе и сплетнях в московских гостиных провожает тяжёлым взглядом багровое солнце, медленно падающее за верхушки родных сосенок в багровый подмосковный закат.
3.4K viewsedited 11:35
R
