С лицом перекосившимся,
И в меховом пальто,
На мир весь покусившийся,
Кричал на нас никто.
Кричал и ножкой топал он,
А может и она,
Не различит их Посейдон,
И даже сатана.
Никто кричал – избавит нас,
От выбора проблем,
Под тяжестью российских масс,
Нас сделает никем!
Послушай, дорогой никто,
Умерь ты свою вонь,
Сними скорей с себя пальто,
Ты даже в нем не конь.
