#дыши

2022-07-08 14:03:08 Звенящие стихи Екатерины Полянской из Питера. Ясные, честные, можно сказать, классические. Причём, эти определения относятся как к традиционной поэзии в ее исполнении, так и к верлибрам.

Екатерина Полянская

***
В горьких снах приходят ко мне
Те убитые на войне,
Кто и вовсе не воевал,
Чья могила – пустырь, подвал,
Где настиг их шальной снаряд…
Вот стоят они и молчат.
Оглушает безмолвный хор…
Мне не выдержать их укор.
И – мурашками по спине:
- Почему вы – ко мне? Ко мне?
Ваша смерть – не моя вина.
Это просто – война, война.
Это просто – беда, беда…
Так зачем вы пришли сюда?
Вы ошиблись… -
и мне в ответ
Шелестит, словно выдох: «…нет».
Что хотите вы от меня?
Где найду я для вас огня,
Если жизнь моя – в суете,
И слова мои все – не те,
Если я – в потёмках сама,
Если проще – сойти с ума?
Отступитесь, как сон, как бред! –
И в ответ, словно эхо:
«…нет!».

***

Они рассуждали:
хитрый — о честности,
трусливый — о мужестве,
бездарный — о вдохновении.
А равнодушный так говорил о любви,
что аж заходилось сердце.
Они призывали:
благополучный — к терпению,
злой — к милосердию,
к щедрости — жадный.
Ну а бездельник так пел славу труду,
что прямо руки чесались.
Они упрекали:
лжецы — в недоверии,
любопытные — в сдержанности,
эгоист — в неготовности к жертве.
А безбожник, тот просто разил наповал
цитатами из Писания.
И вот, постарев,
поседев в безнадежной борьбе с энтропией,
устав от привычной сансары,
я вспомнила вдруг, что в учебнике —
обычном учебнике
военно—
полевой хирургии,
сказано четко:
«Спеши не к тому, кто кричит,
— к тому, кто молчит». Открыть/Комментировать

2022-07-07 02:24:37 ГОЛУБИ

рыжекрылый голубь Тохтамыш,
покоритель всех окрестных крыш,
на столбе сидит и не летает;
смотрит серым глазом, не мигает.

сизый голубь - дутыш Егедей
свистнул, гикнул, крикнул: «Э-ге-гей!».
и вселенная притихла сразу,
отошла безмолвно за террасу.

за террасой зреет хлебный квас.
голубь Тамерлан пустился в пляс.
Тайдула-голубка бьет крылом,
венценосным крутит
хохолком.

Июль, 2022

Владимир Пимонов Открыть/Комментировать

2022-07-06 10:20:22 «Шагают тяжкие машины, слова шевелятся в пыли». Так называется подборка Любови Колесник в журнале Prosōdia. Стихи наполнены… Чем наполнены? Первое что приходит на ум – жизнью. Звучит банально. Но это так. И, знаете, это круто.
https://prosodia.ru/catalog/stikhi/lyubov-kolesnik-shagayut-tyazhkie-mashiny-slova-shevelyatsya-v-pyli/

* * *
В моём районе (называется – Захолынка),
в зелёном домике на горе,
жила старуха, чёрная, как ордынка,
в золе, словно в серебре.

У соседей никогда ничего не клянчила,
хотя и сама нищая, и хозяйство вкось –
эта бабка, дьяволов одуванчик,
на шести сотках разводила коз.

Каждое утро шли на выпас рогатым маршем,
в череде мохнатых спин терялась её спина.
Рядом с ней козел вышагивал страшный,
тряся бородой колдуна.

Козы паслись, бабка сидела, кемарила,
чёрные тряпки грел невеликий свет.
Она вела стадо, она с ним разговаривала,
с козами разговаривала, а с людьми – нет.

Стадо пускала в дом, вместе вповалку спали,
принимала роды, пестовала козлят.
Соседи молоко у неё не брали,
только шептали, не отрываясь от гряд:

« – Говорят, у неё два высших образования,
Москва, консерватория, все дела.
Играла на этой, не помню названия,
а потом и с ума сошла».

Старухи давно уже нет на свете,
на месте халупы – три этажа и пруд.
Козы с козлом пали, и козьи дети.
А соседи – ну, разве соседи,
они кого хочешь переживут.

Каждый раз, проходя мимо этого места,
я думаю, что хотела бы точно так:
дом на отшибе, выпас, кривое кресло
и лошадей косяк.

Смотреть сквозь сельчан и не говорить ни слова,
в тяжелую брезентуху кутаться от всего.
Для молока, пожалуй, будет одна корова,
да и то много, я не люблю его.

Кормить жеребят морковью у кромки леса
и не слушать шёпот: «– Гляди, пошла…
Говорят, это известная поэтесса,
член союза писателей – ну, была». Открыть/Комментировать

2022-07-04 15:43:33 #дыши pinned a photo Открыть/Комментировать

2022-07-04 15:41:12 #дыши pinned «Кабанов – это ядерный реактор, начиненный образами, будто радиацией. Он играет словами, аллитерациями, смыслами и подсмыслами. Красиво? Да, красиво. Искусство? Да, искусство. Но искусство не от слова «искусственный». Стихи Кабанова – это живое слово, от которого…» Открыть/Комментировать

2022-07-02 23:23:43 В феврале 2022 года ушёл из жизни замечательный русский поэт Юрий Рудис.

Помянем.
Три стихотворения из книги «Седьмая вода» (Питерское издательство ГЕЛИКОН ПЛЮС, 2005 год)

***
Ангел мой, последнее оконце
в этом доме смотрит прямо в рай.
Видишь ли, мое заходит солнце.
Ты уж мне его не заслоняй.
Черный передел печали нашей,
чуя со святыми упокой,
выстроились как бомжи за кашей,
в очередь, обиженные мной.
Будет нынче хлеба им и зрелищ,
будет им и дыма и огня.
Ты со мною вряд ли уцелеешь,
так лети, и позабудь меня.

***
Славе Месхи

Человек, управлявший Россией во сне,
Чего-то хотел от меня.
А мне было так хорошо на луне,
На склоне осеннего дня
Смотреть через желтое пламя костра
На гладкие воды реки,
Которую будут чертить до утра
Невидимых рыб плавники.
По черному небу текли облака
Сквозь голые ветки берез,
И весь управитель не стоил плевка
В бесклассовом обществе звезд.
И я вспоминал золотую страну,
Отечество это свое,
В котором никто не хотел на луну,
А только лишь выл на нее.


Дезертир

Отступление, наступление,
То окопчик, то бугорок.
Я то выберусь, без сомнения.
Я то выживу, видит бог,
Хоть прикинул и он, наверное,
Что кольца уже не разжать.
Наше дело, держать равнение
И массовку изображать,
азиатчину да неметчину.
У политиков свой язык.
Ставки сделаны, карты мечены,
Выбор, стало быть, невелик.
Спичкой чирк и вполнеба зарево,
И свобода, как дважды два,
Хоть из левого, хоть из правого
Появляется рукава.
Всем не хватит. Спокойно, граждане,
Вам сейчас назовут врага
И достанется больше каждому
Плесневелого пирога
И вокруг головы свечения.
Я не знаю кто съел мой хлеб,
Но оглох от этого пения,
И от этих знамен ослеп.
Скоро здесь людей не останется,
Лишь начальники, как стена.
Представление продолжается:
Теплый дождь! Свежий вождь! Весна!
Никому не вернутся с праздника,
Красным числам потерян счет.
Виртуозы кнута и пряника,
Я вам более не народ,
Не народ вам, не класс, не нация,
Нету общей у нас земли,
Только пристани, только станции,
А на станциях патрули.
Да проселки, где птица ловчая
в придорожных кустах поет.
От обочины до обочины
Мерзлый камень и битый лед.
От селения до селения
Палый лист и болотный мох.
Я то выживу, без сомнения.
Я то выберусь, видит бог Открыть/Комментировать

2022-07-01 03:07:28 ***
летом буйным и звонкоголосым
ночь в объятьях вьюнков повилики
льётся музыка в уши без спросу
заглушает надрывные крики
за окном за рекой за Можаем
в отдаленьи и вот уже близко
плач ребёнка в пределах окраин
и навязчивый блюз пианистки
репетиция боли и пытки
соглядатай-фонарь взгляд воловий
три аккорда скрипучей калитки
и рассвета царапина
с кровью.

Июнь 2022

Владимир Пимонов Открыть/Комментировать

2022-06-30 11:44:01 Стихи Александра Белякова (для меня) - это безупречная форма в сочетании с дышащей лёгкостью, плотность поэтического вещества - и шок созвучности: в финале всегда как бы немного подпрыгиваешь от неожиданности ожидаемого...

***

​простаки переходят мост
повторяют увы и ах
мост кусает себя за хвост
и они опять в дураках

​дней твердеющее желе
с двух сторон поглощает свет
старый берег пропал во мгле
а другого берега нет

​остаётся жить на мосту
со щитом или на щите
культивировать простоту
аплодировать нищете

​апрель 2022
Александр Беляков Открыть/Комментировать

2022-06-29 22:05:14 «Душа Наташи». Издательство журнала «Наш Современник». Москва, 2001 год.
Весной 2016 года я готовил с Наташей интервью для литературного приложения газеты «Вперед» (Сергиев Посад) - «Кладезь». Несколько предложений из этого материала.
Наталья ЛЯСКОВСКАЯ: — Я не пророк, упаси, Боже, меня от такой непосильной участи. Я поэт — это и без того тяжкая ноша. А поэты — они время от времени словно без кожи живут и чувствуют трагедию мира и человека острее других.

Наталья ЛЯСКОВСКАЯ

* * *
Качается вторник на тонкой струне,
усталые тени висят на стене,
а в небе большая сплошная звезда
сейчас оборвется — и станет среда...

На свет непонятный стремится душа.
Ей снится: она не умеет дышать,
и страшно проснуться, и спать тяжело,
ей хочется, чтоб побыстрей рассвело,

ей чудится голос, и он говорит,
о чем-то таком, от чего все горит,
и город, и мир, и неверно дыша
на свет непонятный стремится душа...

* * *
Жизнь моя
как вишнёвое дерево за окном:
то в снегу,
то в цвету...


УТРЕННЕЕ
В чашке с чаем ночным,
охладевшим печально,
чуть блестит лепесток
мельхиоровой ложки…
Свет от лампы тебя
беспокоит немножко.
Спи, сынок,
сон твой выше стихов.
Выключаю. Открыть/Комментировать

2022-06-27 19:42:21 Когда-то (в году 2018-м) писал о прозовой книге Вячеслава Харченко «Чай со слониками»: «С первых строк автор подкупает простотой и парадоксальностью фразы, в которой нет ничего лишнего, цветастых словес тоже нет. Писатель не выдумывает мир, а проживает в нем». И еще – «Хармсенко – так назвал Вячеслава Харченко один из его френдов в фейсбуке».
Но сегодня я хочу представить нашего «Хармсенко» не прозаиком, но поэтом. Тем более, что повод для этого замечательный - подборка стихов Славы в журнале «Дети Ра». И вот такое его стихотворение из подборки.

https://magazines.gorky.media/ra/2022/3/kogda-nibud-3.html


Вячеслав ХАРЧЕНКО

* * *

Когда-нибудь я заброшу работу или выйду на пенсию
И стану делать курительные трубки ручной работы.
Герман Власов говорит, что курительные трубки лучше всего
делать из яблони.
Не знаю.
Это сколько надо срубить яблонь.
Что я Лопахин, чтобы рубить яблони.
Хотя Лопахин рубил вишни, хотя, впрочем, это неважно.
Я буду сидеть под виноградом во дворе Южного города,
Старый, обрюзгший, плешивый и аккуратно вытачивать напильником
Курительные трубки.
Они будут, гладкие, блестящие, отполированные.
Они будут уходить на ура коллекционерам Лондона и Портленда,
Потому что коллекционеры Лондона и Портленда
Очень любят курительные трубки из русских яблонь.
То есть я буду нести зло,
Потому что табак – это зло, и значит курительная трубка —
Это тоже зло.
Странно, я всю жизнь хотел нести добро.
А тут получается какая-то ерунда.
Какая-то странная чудовищная ерунда.
Видимо, как ни старайся, как ни стремись,
Но если ты уже вкусил от древа познания,
То единственное, на что можешь рассчитывать, —
Это сон. Открыть/Комментировать