СЕРГЕЙ ЖЕРИХИН

2023-07-11 10:37:20 Еду в метро. Стою к стене прижавшись. Напротив сидит красивая девушка. Совершенно красивая. Предельно. Идеально. Нет в мире человека, который бы сказал, что она не красива (кроме неё самой, естественно). Как закат красивая, как чистое небо, лес солнцем залитый, как пейзажи из окна зимнего поезда, как детское утро первого января. Невероятно. Неповторимо. И безо всякого намёка на сексуальность. Чистая платоника.

Я, само-собой, книжку-то про конец режима читаю, но сам нет-нет - на неё кидаю глаз. Она на меня не смотрит совсем, оно и понятно - совершенная красота не обязана, никому и ничем.

И вот в очередной раз, сквозь накатывающие слёзы восторга в глазах, я смотрю на творение, к появлению которого Господь точно причастен, и замечаю, что слева от неё сидит другая барышня… не то чтоб Создатель руки не приложил, явно участвовал, но как-то иначе. Первую девицу он создавал как горный пейзаж - очень красивый и совсем не прикладной; а вторую как, например, красивый столовый прибор - выглядит отлично, но главный смысл не в этом.

И вот та, которая которая как «столовый прибор» смотрит на меня и очень заметно смеется. Очевидно уже какое-то время наблюдая как я на её соседку посматриваю, а потом глядя на меня и незаметно кивая в сторону «горного пейзажа» поднимает большой палец вверх.

Смущенно утыкаюсь в книгу и ни о чем кроме падения режима «Черных полковников» в Греции всю оставшуюся дорогу уже не думаю.

Вуайерист, япона мать. Открыть/Комментировать

2023-07-10 16:52:11 https://standupbrothers.moscow/wine-_tasting/ Открыть/Комментировать

2023-07-03 12:11:09 Раз в году я хожу в церковь. Всегда в одну и ту же. Не церковь даже - часовенка, на «Тульской». Несколько лет назад, также в июле, в неё зашёл- просто ближе всего была,- с тех пор каждый год в начале июля только туда.

По дороге каждый раз думаю, что надо бы что-то внятное сформулировать, чтоб не просто так стоять. Как-то чтоб чётко было всё, а не как «в тот раз». Уже выходя из метро обнаруживаю, что опять иду в шортах. Уже подходя к часовне понимаю, что снова с сигаретой. Несколькими выдохами выпускаю остатки дыма из лёгких и захожу.

Снова нет наличных, в церкви по прежнему не принимают карты. Наскребаю мелочи на свечку и спрашиваю: «Где за упокой?».

«Там» - отвечает не старого вида, крепкий мужичок, совершенно лысый и с густой седой бородой.

«А мог бы Дед Морозом шабашить» - неуместно шучу я, но, кажется, не вслух.

Стенд «за упокой» (звучит, как если бы РПЦ участвовала в Питерском экономическом форуме, но я не знаю как этот уголок правильно называется) всегда с песочком. Буквально. Свечку надо ставить в песок.

Ставлю. Кроме моей - там ещё две. Кто-то с утра уже успел зайти. А ведь я не поздно прихожу.

Стою.
Смотрю на огонёк.
Ничего в голову не приходит кроме имени и, кажется, этого текста.

Это ведь тоже считается, а, Мам?

С днём рождения.

Очень тебя люблю. Открыть/Комментировать

2023-07-02 12:20:22 Несчастливого вида мужчина, на фуд-корте одного жулебинского ТЦ, делает селфи на аппарат, напоминающий нечто среднее между калькулятором и дисковым телефоном. Мужчина одет очень тепло. Вероятней всего на нём вообще все вещи, которые у него есть. Рядом стоит тележка на колесиках. Там, по вероятию, немногочисленный скарб господина.

Селфи сугубо старорежимные- фронтальная камера у агрегата отсутствует как явление. А потому процедура не из простых:

сфотографировал
развернул
посмотрел
остался недоволен
повторил.

И так несколько раз. Очевидно- ему очень важно как он будет выглядеть на этом фото. Скорей всего - он не часто себя фотографирует.

Маловероятно, что это фото для соц.сетей (вон и «Тиндер» уже закрыли). Скорей всего кому-то захотелось увидеть его лицо. Какой-то человек попросил мужчину прислать своё фото. Человек, который наверняка помнит его не таким.

Да- не таким.
Но - помнит. Открыть/Комментировать

2023-06-30 12:49:58 Маленькая девочка в метро, завидев шарики на моём пальце, со всей возможной детской непосредственностью - то есть довольно громко и повторяя несколько раз- сообщила маме:

⁃ Мама, смотри - у дяди на пальце бусики…

Смутившаяся мама - девушка лет тридцати- сначала пробовала не замечать собственного ребёнка (обычная ошибка неопытных родителей, маленький человек, в отличии от взрослых лицемеров, умеет быть услышанным и не поленится повторить погромче), а потом чтобы снять неловкость, сказала: «Ну что ты, доченька, дяди не носят бусики».

Пффф.

А я вижу вы, мадам, ни в Африке не бывали, ни на концерте Киркорова.

Впрочем, отчасти утверждение верное. ДядЯ не носит бусики. Эт правда.

А это, у дяди, чётки. Просто маленькие. Дядя, знаешь ли, милая, любитель понервничать и заусенки себе на пальцах поотрывать, до кровавой бани. До хирургического вмешательства. Вот, значит, дядя так этому «пороку» противодействует. Вполне, к слову сказать, успешно - вертит себе «бусики» на пальце и спокойнЕЕ становится, сдержаннее и рассудительней, как не в себя.

Правда, вот ведь парадокс - нервничать дядя стал немного больше, по причине того, что постоянно теряет эти самые чётки. На данном фото, вроде бы третий или четвёртый по счёту экземпляр. Нервничать из-за того, что должно помогать НЕ нервничать - это вообще надпись на дядином родовом гербе, малышка.

У дяди, знаешь ли, всё время так: купил машину - стал медленней ездить и везде опаздывать; женился - пропал…эээ… ну ладно, это тебе рано ещё.

Короче - сплошные противоречия у дяди. Вот и чётки туда же - теряются, и нервы, как следствие.

А я вообще-то мало что теряю. Ну прям совсем не часто. За всю жизнь: один раз ключи от дома, один раз книжку в ресторане, и сорок лет жизни (с небольшими исключениями) - всё.

Я организованный, собранный, внимательный к деталям, нудный и душный дядя. Я на человека забывшего перед выходом из дома зонт, смотрю как на перепутавшего имя собственной матери (как можно забыть зонт,м? У меня всегда при себе, в рюкзаке лежит между двумя чарджерами и вторым экземпляром ключей от квартиры).

А с четками - ну прям беда. Исчезают совершенно бесследно; и что характерно - безвозвратно. А ведь их кто-то находит. Кто-то кто меня знает. Не всегда ж я их на улице роняю.

В общем, если увидите «бусики» - верните дяде.
И книжку, пожалуйста. Я её, конечно, всё равно дочитал, но - так, для порядка… Открыть/Комментировать

2023-06-30 12:49:56 Открыть/Комментировать

2023-06-05 19:10:13 Видел сейчас на улице парня с одной розой и портретом Менделеева. Очень грустный сидел на бордюре и пил пиво.
С удовольствием послушал бы его историю. Явно интересная. Открыть/Комментировать

2023-06-05 08:45:22 Знакомая пишет в соц.сетях:

«Кто-нибудь летит в ближайшее время в Италию? Есть одно дело…»

В Италию…
В ближайшее…
Дело…

Один вопрос: как мы вообще познакомились? Открыть/Комментировать

2023-06-04 19:39:40 Катить вместе на великах, болтать про книжки. Вряд ли кто-то сможет мне предложить что-нибудь лучше. Открыть/Комментировать

2023-06-02 18:06:55 Иду себе по Мясницкой, слушаю Рахманинова, ем шаверму. Вообще, с шавермой по Мясницкой - это я частенько. А вот с Рахманиновым - не очень. До сего дня - никогда примерно.

А Рахманинов - «черные клавиши, белые клавиши»- и всё в душу прям, прям в самое её нутро.

И люди навстречу - Мясницкая же - народу много. И под Рахманинова у них лица такие осмысленные, светлые, не без трагизма даже (ну, когда по чёрным - грустным, клавишам играет). Архитектура всё больше величественная: фасады, барельефы, рамы.

Черные клавиши- белые клавиши.

Девушка навстречу. Юбку ветер дует. Идёт - улыбается. Может конечно и в наушник кому-то, но ведь и я ничего (топ-чувак, вообще-то, конечно) : футболка новая, очки хорошие, так что - принимаю на свой и ей в ответ, во все свои неровные зубы.

Черные клавиши- белые клавиши.

А шаверма в руке - вроде бы уже не фаст-фуд, а явство восточное, соусом нежнейшим приправленное. И ем я его не как мудак, боящийся испачкать новую футболку, а как усталый путник, не придающий особого внимания чревоугодию, а токмо сохранения сил для этот батончик с мясом купивший.

Черные клавиши, белые клавиши.

И солнце какое-то не по-московски благосклонное. Не изжарить тебя пытается, а подсветить всю красоту окружающую - девушку, дома и даже шаверму.

Черные клавиши, белые клавиши.

И тут я, разволновавшись всё-таки, что испачкаю футболку, сворачиваю в первый попавшийся переулок, дабы свинство моё прохожим заметно не стало (напоминаю - топ-чувак, если что) а в переулке - «Вселенная Рахманинова».

И я. В этой Вселенной. С шавермой и в футболке.

Черные клавиши, белые клавиши.

Вообще - у меня так регулярно случается. В Петербурге, припоминаю, в командировке зашел в книжный и стихи Бродского купил. А я поэзию, до поры, вообще-т не очень. А тут - на, купил. И как купил, тут же выяснил, что у поэта в тот самый день был день рождения. В конце мая было. Лет семь тому.
Ничего не значит. Никаких выводов. Просто люблю, когда так.

Черные клавиши, белые клавиши… Открыть/Комментировать