Лирическое отступление.
Моя внутренняя Монголия случилась в начале девяностых. В фотокарточках, которые делал отец, есть подпись «1990 год». Монголы рассказали, что мы влезли в стадо диких верблюдов, поведение может быть непредсказуемым, но папам примерно по 27 лет.
Я до сих пор отчетливо вижу картинку синего неба, бескрайнего поля с невероятно красивыми колокольчиками, они бесконечны, блестят на ярком солнце. Домой уносить их было нельзя, из букета то и дело выползали муравьи, мелкие жучки. Шампиньоны мы с мамой собирали прямо в степи, они там огромных размеров. Зайцы выпрыгивали и уносились.
И тут подумалось, что все, что нравится мне или отзывается внутри, в любой области (в профессии, в быту, в любом выборе), соотносится с этими пейзажами и ощущением, которые захватывали в детстве. Пустынные, бесконечные, тихие степи.
Сейчас понимаю, почему я практически равнодушна к лесу, — слишком много подробностей.
Завидую белой завистью тем, кто там оказывается в путешествии.
