Льется кровь. Горят города и селения. Гибнут солдаты в бою, гибнут старики и малые дети в своих домах. Но тот, кто пришел с мечем на землю Украины, от меча и погибнет. Жизнь продолжается. И нельзя смотреть без слез на то, как боец -защитник протягивает колечко своей боевой подруге, а еще - руку с сердце. Мы тоже когда-то прошли через это. Случилось это 13 апреля. Обручение по фронтовому. Ни свидетелей, ни белого платья, ни фаты. С той поры прошло три года. И еще три. И еще. Короче: семнадцать раз по три года. Или три раза по семнадцать лет. Как я, несчастный, с этой коброй столько выдержал? Удивляюсь: отчего не загрыз? А уж как она все это вынесла, представить невозможно. И совсем не уверен, смогу ли выдержать еще столько же лет.
