Вера Полозкова

2022-05-17 12:50:49

Открыть/Комментировать

2022-05-16 12:43:51 Двадцать четвертый стишок про Дзе

Не сходи с моих уст.
С моих карт, радаров и барных стоек.
Этот мир без тебя вообще ничего не стоит.
Пребывает сер, обездвижен, пуст.

Не сходи с моих строк.
Без тебя этот голос ждал, не умел начаться.
Ты его единственное начальство.
Направляй его, справедлив и строг.

Не сходи с моих рук, ты король червей.
Козырной, родной, узнаваемый по рубашке.
От турецких твоих кровей,
От грузинских твоих бровей,
От улыбки, в которой музыка и Бродвей,
До сих пор беспомощность и мурашки,

Не сходи с горизонта, Тим, но гряди, веди
Путеводным созвездием, выстраданной наградой,
Ты один способен меня обрадовать – значит, радуй,
Пламенем посмеивайся в груди

И не уходи.
Не сходи с моих рельсов ни в этом, ни в горнем мире.
Тысяча моих и твоих прекрасных двадцать четыре.
И одно на двоих бессмертие впереди.

13 апреля 2008 года.
#фотосинтез Открыть/Комментировать

2022-05-14 14:06:33 теперь, когда у холода есть ключ,
он думает, что ты его дворецкий.
бушует в ванной. пробует, текуч,
петь утром в кабинете или в детской,

хохочет: о. ты в шерстяных носках.
наивная. тут нужен батискаф.

не жди поблажек. не зови друзей.
я здесь директор. это мой музей.

привет, приятель. заходи в мой дом.
и не грози: мы не были чужими.
такое лето было - поживем
в бесшумном, кашемировом режиме:

бразильский джаз, бутылка куантро,
узор небес, исполненный хитро.

ты смотришь в суть. ты унимаешь боль.
нам есть о чем
не говорить с тобой.
06.09.2021
#вераполозкова2021 Открыть/Комментировать

2022-05-14 10:00:18 Открыть/Комментировать

2022-05-13 11:50:11 колыбельная для ф.а.

засыпай, мой сын, и скорее плыви, плыви
словно в маленькой джонке из золотой травы
вдоль коричневой ганги в синий фонтан треви
принеси людям весть с холодной изнанки смерти,
с видимого края любви

засыпай, моя радость, и сразу теки, теки
словно лунное масло, в долины и родники,
в голубые лиманы, на дальние маяки
погружая в питерские сугробы, в пески гокарны
сразу обе руки

засыпай легко, мое сердце, и мчи, и мчи
сквозь базары стамбула, их свечи и калачи,
суматоху вокзалов в маргао и урумчи, -
прокричи всем, давайте праздновать, я вернулся,
бриджабаси и москвичи

8 января 2015 года
#работагоря Открыть/Комментировать

2022-05-12 07:03:27 Открыть/Комментировать

2022-05-12 07:03:09 Великий день

День, когда увидел свет

Новый мой велосипед,

Должен быть в литературе

Обязательно воспет.

Он приехал к нам домой,

Чуть застенчивый, прямой

И немыслимо красивый.

И невероятно мой.

Он того, кто за рулем

Сразу делал королем.

Я на нем поехал к Тёме.

Я был, кажется, влюблен.

Мы помчались, голося,

Чтобы мне планета вся,

Вся огромная планета

ОБ ЗА ВИ ДО ВА ЛА СЯ.
#ответственныйребёнок Открыть/Комментировать

2022-05-10 16:27:59 Отпуск.

- Веришь их козням?
Веришь их басням?
- Мне так легко с ним.
Я бы жила с ним.

- Будет бездельник
Да при невесте!
- Я и без денег.
Только бы вместе.

- Ох ты! Добро бы!..
Кольца примерьте!
- Я бы до гроба.
И после смерти.

- Ну а – оставил?
Боль же – тюрьма без
Сроков и правил!
- Переломаюсь.

- Был же вот прошлый –
Из преисподней!
- Нет, он хороший.
Он благородней.

- Вот недотепой
Стала тряпичной!
- Донышком теплой
Ямки ключичной.

- Принц будто! Отпрыск
Чей-нибудь княжий!
- Нет, просто отпуск.
Мне. От себя же.

6 января 2005 года.
#непоэмание Открыть/Комментировать

2022-05-09 09:56:11 Древнерусская тоска

Мы в Пушкаре, мама, это штат Раджастан,
если в двух словах.
Женщин с двумя головами нет, но есть женщины в шторах
с дровами на головах.
Мы ночуем в пустыне, мама, пахнет кострами, травами
и верблюдами, ущемляемыми в правах.


Люди будто сушёные, мама, – рука у взрослого человека
всегда толщиною с плеть.
На каждом товаре по сантиметровому слою пыли,
каждая спальня – сырая клеть,
Здесь никто ничего не сносит, не убирает,
не ремонтирует —
всему просто дают истлеть.


Едут бешеные автобусы, дребезжат,
и машины им вслед визжат,
и перебегают дорогу босые женщины в сари —
у любой ребёнок к груди прижат,
И коровы тощие возлежат, никому не принадлежат,
И в углу кафе сидим мы, сытые эксплуататоры,
попиваем свой оранжад.


Костя вывихнул руку, мама, вздыхает так,
будто бы кончина его близка.
Мы в пустыне, мама, нет ничего, кроме звука пищалки,
запаха ночи, огня, песка,
Я смотрю на всё это дело, мама, и тут, конечно,
древнерусская обязательная тоска.

8 ноября 2008 года, Пушкар
#осточерчение Открыть/Комментировать

2022-05-08 11:57:40 Потерпитер
Жили в крошечном рождественском отеле на Староневском, ездили на Гражданский проспект знакомиться c Тимуром Сергеевичем Девяткиным, ели том-ям и том-ху-канг в Blow-up с Танечкой на набережной канала Грибоедова, завтракали во французском ресторанчике цыпленком и розовым вином, покупали открытки для Поппель в Open-air на Невском, ели хачапури по-аджарски в грузинской кафешке на Белинского, видели на Дворцовой духовой оркестр, одетый в костюмы зайцев, фотографировали решетку и желтый душ из снежинок, образуемый прожектором, у Спаса-на-Крови, целовали в гранитные пальцы синих мальчиков-исполинов на Миллионной - моих любимых, - пили горячий шоколад на Казанской, целую вечность выбирали книжки в полуподвальном "Буквоеде", уезжали в "Красной стреле" с Московского вокзала.

По пути туда смотрели до пяти утра "Кин-дза-дзу" Данелии с ноутбука, по пути обратно - "Суку-любовь" Алехандро Гонсалеса Иньярриту; целый день ношу в голове лысого Гаэля Гарсиа Берналя на костылях, плачущего на автобусной остановке.

Город Питер человечнее города Москвы и, кажется, не так оголтел в исступленной пошлости; с Питером у меня более церемонные отношения, чем, скажем, с городом Киевом, только потому, что в нем никто никогда не разбивал мне сердца - девочки изучают географию кожей, обязательно должно быть какое-нибудь кафе, где вы разговаривали до четырех утра, какая-нибудь улица, где ты читала, а он не приехал, какой-нибудь перрон-на-который-вы-как-то-влетели-а-поезд-уходит-уже-в-закат-как-тяжелая-сытая-анаконда; в Питере есть ресторан, где Эльвира Павловна выпила как-то шестнадцать текил, шла потом и просила меня спеть с нею, мост, который я фотографировала как-то летом, разлегшись на асфальте, колокольня, на которую мы как-то с С. поднялись в шесть утра и звонили, и звон ложился слоями на заледеневшую реку, зал, где мы с Полиной выступали, салон красоты, где меня дважды сделали девочкой-в-локонах, кинотеатр, где мы как-то большой компанией смотрели "Дневной дозор", рыдая и ухая, а теперь вот еще парк за Русским музеем, через который мы шли в метель, и оранжевый свет просеивался сквозь снег, и все было таким, как будто кто-то трясет и трясет твою планетку, как стеклянный шарик с хлопьями, потом замирает и глядит, как ты стоишь у фонаря в белых кедах, фиолетовых митенках без пальцев, серой расташапке грубой вязки, с индийской лоскутной сумкой через плечо, и Я., укутанный так, будто он космонавт в скафандре без шлема, как ни нажимает на затвор фотоаппарата, так ты обязательно ржешь, или тупишь, или нерезкая.
09.01.2009
#вераполозковапроза Открыть/Комментировать