2023-03-16 23:02:18
я об одном и том же каждый день
пишу, свои порывы обесценив;
прекрасно зная: в этой ерунде –
ни смысла, ни призвания, ни цели.
когда-то я готов был умереть
за девушку, которой вдохновлялся,
а нынче – говорю, что чувства – бред,
ведь музы для меня – всего лишь мясо,
добыча жутких демонов, что ждут
возможности отведать свежей плоти;
я так привык вести с собой вражду
и видеть монстра в зеркале напротив,
что не стремлюсь ни к вере, ни к любви,
поскольку их семантика размыта;
...талант, гарротой горло мне сдавив, –
довлеет надо мной, как будто мытарь.
мне всё трудней о счастье рассуждать
и вряд ли я сумею встретить старость;
меня полжизни мучает нужда
в эмоциях, которых не осталось.
когда-то я страдал за тех, кто свят,
за тех, кто чист. сейчас – мне ближе падаль,
ведь опыт обратил надежду в яд,
и выжег сердце, тронутое правдой:
я об одном и том же каждый день
пишу, желая попросту слукавить
с толпой зевак, и к меркнущей звезде
устав тянуться тощими руками.
мне нравится играть на струнах жил, –
но в поезде судьбы, что мчит сквозь бездну, –
я – самый одинокий пассажир,
чья скверная бравада неуместна, –
ведь раньше я готов был умереть
за девушку, казавшуюся "чудом",
а нынче – говорю, что чувства – бред,
а нынче – слепо раню душу чью-то; –
однако – вскоре боль начнёт стихать, –
и я с тоской шепну, дойдя до двери:
"пожалуйста, не верь моим стихам, –
мне самому не хочется им верить".
2020-2022.
(с) @tymanoff
1.0K views20:02