Не знаю, сколько прошло с того, как исчезли три фигуры, но я всё продолжала смотреть на ключ в своей руке.
Мне не нужна карта, чтобы найти нужный адрес. Проводником служит ночь, что помогает передвигаться незамеченной.
Жители слагают о нём легенды. Называют «Пряничным домиком», сильно выделяющимся на фоне городских высоток, кто-то пугает им детей, если те не возвращаются домой вовремя. Но всех объединяет одно: никто не знает хозяина.
Или хозяйку, которая стоит на противоположной улице и не решается сделать шаг. Я бы ещё долго сомневалась, а может даже развернулась, если не ключ, которому надоела моя медлительность. Испугавшись, что кто-то увидит летающее нечто посреди ночи, с криком: «Стой!» — я побежала за ним.
Внутри встретилась с тишиной и пылью — здесь она стала настоящим хозяином за несколько лет. Нашла бумагу, конверты и не засохшие чернила. Закончив писать, отправила стопку в небо, не сомневаясь, что письма найдут своих адресатов.
Каждое из них начиналось одинаково: «Привет, это Морфо!»
