Лучшие современные стихи

2022-07-08 10:26:40 Этот канал со стихами прошёл психологическую отметку в 1000 человек. И это значит, что у современной поэзии есть читатели. Надо просто им давать действительно хорошие тексты и действительно хороших авторов (а не то, что нам пытаются навязать).

Поэтому вкратце расскажу, кто тут из поэтов обитает в телеграмме и на кого можно подписаться.

Игорь Караулов — в представлениях не нуждается. Один из лучших современных поэтов. Некоторые его тексты уже вошли в золотой фонд русской словесности. Мы сейчас собрали его новую книжку и в ближайшее время надеемся издать в серии «КПД».

Дмитрий Воденников — ох, одним словом это Дмитрий Воденников! Ну как его описать? Ни в сказке сказать, ни пером описать. Подписывайтесь — и всё.

Вадим Степанцов — легенда русской литературы и рок-музыки.

Олеся Николаева — поэт, прозаик, мемуарист, преподавательница Литературного института. Лауреат премии «Поэт».

Анна Долгарева — поэт, военкор и котокрад :) Ну, вы и так знаете!

Александр Пелевин — поэт, прозаик, лауреат премии «Национальный бестселлер», настоящий санкт-ленинградский панк и эстет.

Андрей Фамицкий — родом из Белоруссии, живёт в Москве, автор таких поэтических сборников, как «minimorum» и «Жизнь и её варианты». Лауреат премии «Лицей».

Арсений Ли — поэт, издатель, дизайнер (порядок не важен). Родился в Ленинграде, жил в Екатеринбурге, сейчас живёт в Москве и держит одно из самых крутых поэтических издательств «СТиХИ» («Сибирский тракт и хорошие индивидуальности»).

Мария Ватутина — хороший московский поэт. Успела поработать во МХАТе им. Горького, пока там были Эдуард Бояков и Захар Прилепин.

Сергей Кубрин — он в первую очередь прозаик (обязательно прочитайте его книжку «Виноватых бьют») и следователь. Живёт в Пензе. Порою пишет стихи. И сам не осознаёт, насколько они крутые!

Антон Шагин — поэт и актёр. Рубаха-парень. Со стихами он пока умещает в своём телеграмм-канале, но дайте время — и он вас всех покорит.

Дмитрий Артис — ещё один поэт, тесно связанный с театром. По стихам, думаю, порой это видно.

Елена Заславская — луганский поэт. Её стихи кладёт на музыку группа «Зверобой» — и выходит очень нежно и одновременной драйвово.

Анна Ревякина — голос Донецка и поэт, у которого настоящее признание только впереди.

Игорь Никольский — когда мне его представлял Саша Пелевин, сказал: «Это [офигительный] Игорь Никольский». Так и запомнил. А начал читать его стихи — утвердился в его [офигительности].

Владимир Косогов — курский поэт-традиционалист с татуировкой Ходасевича на руке (уже о многом говорит, да)? Автор книги «Ширпотреб» и лауреат премии «Лицей».

Андрей Болдырев — родом из Курска, входит в одну ОПГ с Романом Рубановым (про него ниже) и Владимиром Косоговым.

Тихон Синицын — крымский русский поэт и исследователь Крыма. Если не нравятся стихи (хотя они не могут не нравится), посмотрите на чудесные фотографии.

Марк Лешкевич — поэт, преподаватель, панк и интеллектуал — всё, что я люблю.

Матвей Раздельный — в первую очередь критик, но ещё и стихи пишет. Порой сногсшибательные.

Алексей Колобродов в своей телеге ежедневно постит какие-то уникальные стихи — классические и современные, но я уверен, что большую часть текстов вы увидите впервые.

Игорь Караулов собирает стихи современных поэтов в отдельном канале — его тоже категорически рекомендую.

Ну и я сам — тот самый Олег Демидов — публикую и свои стихи, и многое другое.

А вот те, кого можно найти в ВК:

Андрей Добрынин — Великий Приор Ордена куртуазных маньеристов, замечательнейший поэт. Хожу на его поэзоконцерты, стараюсь ни одного не пропускать.

Дмитрий Ларионов — самый талантливый поэт своего поколения. Из Нижнего Новгорода. Мастрид.

Алик Якубович — ещё один чудесный нижегородец. Поэт-минималист. Философ. Счастливый человек.

Дмитрий Молдавский — открытие нашей Литературной мастерской. Из Кубинки. Поэт милостью Божьей.

Роман Рубанов — ещё один представитель курской ОПГ. Поэт, актёр. Открыть/Комментировать

2022-07-05 18:36:41 Поэма возврата

По бумагам ездят танки, снуют ракеты.
По бумагам едет помощь на Батькiвщину.
Если б это всё воплотилось, это
Не вместилось бы на планету,
Погребло бы наполовину
Всю малину.

Лупят в поле жуки-Джавелины, жужжат У-Точки.
Скачут козликом Стингеры в стрингах и РПГ в прикиде.
А собратья их давно попилены на кусочки:
Кто в Судане, кто в даркнете, кто по кусточкам
В непотребном виде,
В неликвиде.

По полям полтавщины, Елисаветграда
Бродят призраки из распроданного военсклада,
И пробит на мертвеце - при увеличенье снимка -
Дар литовцев щедрых - шлем-невидимка.

Где идея-фикс, там холодный Стикс и паромщик.
У тебя до Стикса – один погромчик,
И старик перевезет, куда пожелаешь (вопрос оплаты)
В ЕЭС и в НАТО.

Это твоя война, это твоя фата, как у Дианы,
Тянется на все города и страны,
Вроде есть, вроде сверкает ночной байрактаркой.
Но куда ни глянешь - блеф с аватаркой.

Если кто плюется огнем, это твой Горыныч
Тиранозавренко из обсерватории в Гринвич.
Кровью питает землю, растя цифровые лавры.
Ох, как терпеливы новые Скифы, старые тавры!

Нет тебя, распродана, как ты не пеленгуйся.
Украина, ты хотя бы торгуйся
В своих Сорочинцах, в Миргороде, на Подоле,
Обнулится торг не сегодня-завтра. Доколе

Побираться кошкой, выброшенной на трассу?
Все равно вернешься, по звездам ли, по тетухам
Жмуриков вздутых, по внутреннему глонассу
Туда, где молока наливали, чесали за ухом.

Ну, иди сюда, оракетившаяся до ржи и течи,
Исхудала-то, не узнать по кокаиновой моно-речи.
Где твои рушники-вышиванки, твои галушки?
Помогли тебе твои пушки?

Благодетели пустили тебя по кругу.
А ты все протягиваешь к ним руку
И просишь хотя бы гаубицу, истребитель.
На тебя зарекся вкалывать наш Спаситель.

По тебе как не ходил Андрей Первозванный.
О тебе как не писал Геродот в трактате.
Говорят вполголоса в тишине разливанной
В каждой хате твоей, в каждой твоей кровати
О возврате.

Птица-тройка роднее, чем ястребиный скутер.
Окружают куинжиевский предрассветный хутор
Упыри заморские, коренные Вии.
Выезжать-то будете на российской вые.

Потому что, когда страшно и смысл потерян,
Когда голодно и приплод на лямке,
Когда цвiте и опадає терен,
Все прибегают к мамке.

Как же ты запуталась в этом тёрне,
Кто же тебя к сосне привязал коса́ми
И поджег, Украина? Вся правда в корне,
Связанном с небесами.

Корень не рассечешь ни мечом джедая,
Ни хирургическим скальпелем, как сиама.
Слышишь, грохочет небо, освобождая
Тебя. Не кричи - это мама, мама.

Мария Ватутина Открыть/Комментировать

2022-06-26 11:28:49 ***

В самих себе мы - дикая вода,
не знающая музыки и слова.
Над нею жизнь проходит без следа,
без всякого прибытка и улова.

Она нема, она глуха, как сон,
по ней скользят событья-водомерки.
И если мир в ней как-то отражён,
то это просто судорога ветки

и всплеск огня, и детский влажный рот,
скользнувший над, смеющийся, и снова
приходит смерть – и тут вода встаёт,
перетекая в музыку и слово.

Сергей Пагын Открыть/Комментировать

2022-06-23 11:52:08 ***
Осыпается сложного леса пустая прозрачная схема.
Шелестит по краям и приходит в негодность листва.
Вдоль дороги прямой провисает неслышная лемма
телеграфных прямых, от которых болит голова.

Разрушается воздух. Нарушаются длинные связи
между контуром и неудавшимся смыслом цветка.
И сама под себя наугад заползает река,
и потом шелестит, и они совпадают по фазе.

Электрический ветер завязан пустыми узлами,
и на красной земле, если срезать поверхностный слой,
корабельные сосны привинчены снизу болтами
с покосившейся шляпкой и забившейся глиной резьбой.

И как только в окне два ряда отштампованных елок
пролетят, я увижу: у речки на правом боку
в непролазной грязи шевелится рабочий поселок
и кирпичный заводик с малюсенькой дыркой в боку.

Что с того, что яне был там только одиннадцать лет.
У дороги осенний лесок так же чист и подробен.
В нем осталась дыра на том месте, где Колька Жадобин
у ночного костра мне отлил из свинца пистолет.

Там жена моя вяжет на длинном и скучном диване.
Там невеста моя на пустом табурете сидит.
Там бредет моя мать то по грудь, то по пояс в тумане,
и в окошко мой внук сквозь разрушенный воздух глядит.

Я там умер вчера. И до ужаса слышно мне было,
как по твердой дороге рабочая лошадь прошла,
и я слышал, как в ней, когда в гору она заходила,
лошадиная сила вращалась, как бензопила.

Александр Еременко Открыть/Комментировать

2022-06-22 13:31:47 ***
Пока идёт заслуженный февраль,
пока ты долго переходишь поле,
мне своё сердце тёплое отдай,
оно не будет чувствовать неволи.

И если ветер пикой не пронзит,
и если снег с макушкой не засыплет,
я буду говорить: младенец спит,
не разбудите.

И так мы пересилим холода,
так тайной тропкой проберёмся к марту,
где нас возьмёт огромная вода
и смоет с карты.

Мы поплывём за самый горизонт,
за далью-даль, за дважды-два-четыре,
где только бог отыщет, подберёт,
рассмотрит, оботрёт от пыли,
покрутит, что-нибудь шепнёт
и снова потеряет в мире.

Артём Морс Открыть/Комментировать

2022-06-17 11:00:31 Блюз

Мальчик мой говорит: Анна ложись в кровать,
буду тебя по памяти рисовать,
знать тебя буду до ребрышка наизусть,
выучу всю - клянусь.

Смотрит так - лучше бы не смотрел.
Будто не семь, а миллионы стрел
острыми пиками впились мне прямо в грудь.
Я отвечаю: выучишь - не забудь.

Я прижимаюсь плечом и лечу, лечу,
боли не будет - лишь безвременье чувств.
Близко так, ближе нельзя и совсем впритык.
Тело, замок, язык.

***

Мальчик мой просит: Анна ложись в кровать.
Буду тебя по своему понимать,
будто ты мой ребёнок, седая мать.
Даже не смей дремать.

В чем твоя сила, вера, любовь, живот?
Сердце мое не камень - сразу не заживёт.
Вижу во снах долины твои холмы.
В этих полночных снах обитаем мы.

Голые, юные в точности, как сейчас.
Это не ток по венам - так закипает страсть.
Так обжигает - будто бы дом горит,
а мы с тобою, Анна, заперты изнутри.

***

Мальчик мой - это весна, весне,
всё о весне ликует и мы как все -
всё, что не названо - просто бурлящий сок.
Нежность такая - льнёт к лепестку лепесток.

Голые веточки рвутся упрямо в бой,
всё, что не сказано - льётся с небес водой.
Всё, что за скобками - тише - не навреди.
Будешь готов - входи.

Да, это блюз, замешанный на крови -
ноты дрожат, мальчик мой, от любви.

Анна Арканина Открыть/Комментировать

2022-06-17 09:12:53 ***
пожалуй бывало и хуже
но этот закат слюдяной
но мячик что плавает в луже
важнее планеты иной
важнее до боли и дрожи
а дальше не в лад невпопад
ты просто слетаешь с дорожки
и велик цепляет закат
такое беспечное лето
неважно зачем и кому
и вишни они же планеты
и дед мой уходит во тьму
к чему это знанье я вырос
я вынырнул в этой реке
зачем это детство на вырост
зелёнкой прижали к ноге
я тут я от века до века
как полуоткрытая дверь
я маленький полукалека
куда мне отсюда теперь
от этого жёлтого лета
в котором больная нога
песочница полная света
и мячик и мячик ага

Алексей Григорьев Открыть/Комментировать

2022-06-01 08:33:51 ***
– Человек человеку бред, темнота и ад, –
он сказал, – оглянись вокруг, если мне не веришь.
– Нет, – кричу, – человек человеку – сад!
Человек человеку кит, океан и берег!
Человек человеку лето и тёплый дождь,
посмотри, как сверкает солнце в глазах и в сердце!..
– То блестят ножи – человек человеку нож,
и удар под ребро от рождения и до смерти.
Человек человеку рана, дыра и вой,
это волк в настоящем и будущем воплощенье.
Волк не может без стаи – покинувший стаю волк –
это бомж, это тень, он никто никому – кочевник.
Мы всего лишь осколки времени, пыль, стекло.
Мы разбитые зеркала и маршрут короткий.
– Нет, – кричу, – мы друг другу движенье, полёт, крыло!
И плечо, и надёжный плот, и весло, и лодка!..
Даже если вот так – на грани и через боль,
даже если ушёл на дно, где темно и немо –
всё равно, навсегда – человек человеку – Бог.
Через смерть, через ад – человек человеку – небо.

Мария Махова Открыть/Комментировать

2022-05-31 17:40:49 #поэзиярусскойвесны на Радио России.
Стихи, написанные рядом с войной, но не о войне. О жизни, о мечтах, о людях. Теперь они звучат в эфире Радио России.

Полина Орынянская - Жить - это просто

@radiorossii Открыть/Комментировать

2022-05-29 10:14:47 ***

В помутневшем замкнутом и хмуром
воздухе синицы ни одной –
как же одиноко этим утром
возле остановки в выходной.

Лишь витрина с шелковым халатом,
туфли и короткий кардиган –
город, как предсказывал Довлатов
поместился в старый чемодан.

И поймешь негадано-нежданно –
облака откроются вот-вот,
небо – это крышка чемодана,
что несет к вокзалу пешеход

Ганна Шевченко Открыть/Комментировать