Мы играем, как дети, Пересмотревшие Кроненберга. Наши - не это | не хочу умирать

Мы играем, как дети,
Пересмотревшие Кроненберга.
Наши - не это, не то, не эти,
Наши взрываются в краш-тестах,
Наши целуются и сочатся.
Сил остается мало.
Синяя птица расплющена на лобовом стекле.
Это не птица счастья.
Это птица отчаяния.

Сколько мальчику в черном тулупе?
Куда ведут эти тропы в пушистом снегу?
Мне часто видится лев на горизонте,
Мне часто видится лев на горизонте,
Рыжим пятном в белоснежном нигде,
Пронзают северный ветер львиные когти.

Куда не иди, не встретишь сахару.

Лето топит снега, но пронизано льдом.

Эти белые ночи расписаны красным.

Кровью белых касаток построчны стихи:

Я любил ее,
Она любила меня,
Пришел песочный человек,
И увел ее.
Ой-ой-ой,
Песочный человек.
Ой-ой-ой,
Найду и отомщу.
Где кровь, там любовь,
Где кровь, там любовь,
Песочный человек унес мою жену,
Кто теперь принесет мне растопленный лед к ледяному изголовью холодной кровати?