На кончиках моих пальцев вечность, и на кончиках ваших она тож | Терешковец.

На кончиках моих пальцев вечность, и на кончиках ваших она тоже может быть.

Для этого просто забудьте об интернете.

На усадьбе о нём забываешь вынужденно, потому что его здесь нет (то есть формально он есть, как, допустим, бог, но по факту, конечно же, не работает).

И проснувшись рано утром после неизбежной цифровой ломки (о боже, а что если акции падают? или наоборот – растут?!) вдруг начинаешь замечать, как с листьев яблони медленно капает роса. Всмотревшись в ель, даже ловишь себя на мысли, что увидел, как одна из иголок растёт, хоть это и идеализированный самообман романтика.

Ты вдруг слышишь, как поют птицы – не для кого-то и, что удивительно, даже не особо и для себя. Чувствуешь, как мутный воздух пахнет сеном и почему-то ещё иван-чаем. Всё это накладывается друг на друга слоями, пока ты на веранде впитываешься в местное пространство.

А когда уже впитался окончательно и тебя почти не осталось, то есть интернет и все низменные заботы остались там, во вчерашнем сумбурном прошлом, тогда и появляется она, и ты на неё смотришь с непониманием: неужели когда-то я променивал тебя на бургер из Макдональдса или пускай даже на тофу в морской капусте с ароматом рижских шпрот?

Но тебя тут же поджидает парадокс: вечность ни на что не променять. Она всегда с тобой. А бургером, интернетом и не-шпротами ты либо её украшаешь, либо уродуешь. И только ты выбираешь, как именно с ней поступить.

/на этом месте я заставляю себя закрыть заметки на телефоне и вместо утренних пустых философствований погрузиться в работу над романом, хотя искушение показаться умным на короткой дистанции, безусловно, велико/