так поступают с вами леса, они всегда кажутся знакомыми, давно потерянными, как лицо давно умершего родственника, как старая мечта, как отрывок из забытой песни, плывущий по воде, больше всего как золотые вечности прошлого детства или прошлой зрелости, и все живые, и умирающие, и горе, случившееся миллион лет назад, и облака, проносящиеся над головой, кажется, свидетельствуют (своей собственной одинокой фамильярностью) об этом чувстве.
