Этот год у нас отнял очень многое, но вернул русскую поэзию. В | Ростислав Антонов

Этот год у нас отнял очень многое, но вернул русскую поэзию. В нулевых казалось, что у нас больше нет ни смыслов ни тем. Что нам не о чем больше говорить. Казалось, русское слово так и будет звучать из затхлого болота Всеволода Емелина:
Редкий, русый волос,
Мордочки мышей.
Сколько полегло вас,
Дети алкашей,

Дети безработных,
Конченных совков,
Сколько рот пехотных,
Танковых полков...
Но это эхо чеченской войны было в сытых нулевых, а в ревущих 20х вдруг из всеобщего тлена зазвучали другие слова:
Старый мир - больше не мир.
Старый мир - это теперь война.
Привет, это снова я, опять выхожу в эфир,
Прогноз погоды - русское лето, а раньше была весна,

И когда хрупкая Анна Долгарева @dolgareva прочитала стихи с танка для русских бойцов - для меня это безвременье окончательно закончилось. Великое русское слово снова с нами. Снова в наших устах.

Первому двадцать, второму сорок, отец и сын,
Русые русаки среднерусской тверской полосы,
Цветное фото; не рыдай мене, Мати,
Зрящи во гробе: смерть была прежде.
Оба неправильно держат свои автоматы.
Ну кто их так держит.
***
Пока ты дома ешь манго и пьешь брют,
Они за тебя умрут.
Летняя степь цветущая, пасторальная.
Ладно, чего там я, извини, забудь.
ХХХ
И нас станет меньше, нас не станет совсем,
Но это неважно. Лето течет по щекам, не попадает в рот.
Солдатик идет домой, он с войны возвращается в семь,
И мама его обнимет и старого мишку найдет.

Для того чтобы русская поэзия ожила поэтам пришлось пропустить через себя войну. Прожить ею.

Мир не будет таким, как прежде.
Он не верит пустым словам.
Воля к ярости правит. Между
Двух отечеств застыл я сам,

Между Питером и Херсоном,
Между Новосибирском и
Волновахой… Мы – дети стона.
Все мы – русские. Не юли.
Пишет Игорь Никольский @nikolskiy_poetry , ещё, одно мое открытие этого страшного года.

Нужно было пропустить через себя саму смерть,
Снайпер работает неподалёку,
изрешечёна разграбленная аптека.
Кот бодает мертвую щёку
бывшего человека.

Встань, поднимись до бывшей квартиры,
где на месте третьего этажа пустота.
словно вокруг — тишина бывшего мира,
Встань, покорми кота.

или как верно отметил, Александр Пелевин @comradepelevin :
И была смерть маленькая, умещалась на экране смартфона, будто совсем чуть-чуть,
Будто и вовсе не было никаких смертей, придумали тоже мне,
Будто всё понарошку, такая игра типа синих китов, и можно ещё вернуть
Всех, кто погиб на войне, впрочем, а где война, на какой ещё там войне?

А потом стала смерть большая, огромная, размером с целые города,
Размером с небо и землю, размером с Бога возможно даже,
Оказалась разлитой в воздухе, плавающей в воде, сама теперь как вода,
Чёрная, как глазницы обугленных многоэтажек.

Мы снова на изломе эпох. Но это не затхлое прошлое, которое не сулило нам ничего кроме гнили и тлена. Это страшное, кровавое, настоящее и шанс на лучшее будущее.

Перечёркнуты танками пашни,
Чьи-то дочери и сыны…
Нам не нужно, что было раньше.
Мы для будущего рождены.
ХХХ
Пока, старый мир, у меня есть новый, привет, с тобой интересно,
Я мог бы ещё по тебе поплакаться, да что толку,
Лучше поставлю Акима и Рича, ребята, спасибо, крутые песни,
И поеду в красивый город, где много роз и осколков