Так в чем же заключается счастье, написали в комментах? Мои ра | Черный вторник

Так в чем же заключается счастье, написали в комментах? Мои раздумья о счастье, любви и прочих абстрактных категориях обычно перескакивают на раздумья о том, что я имею совершенно потрясающий талант во всем видеть грустное. Если бы я не видела целую драму в тонущем в луже окурке - думаю, ничего бы из меня не вышло. А она повсюду: в большом городе, в маленьком, даже в лесу.

Вот, например, вчерашний вечер. Я стою возле элитных домов на Остоженке. В квартире на втором этаже мужчина смотрит на себя в огромное зеркало в золотой раме, похожей на оклад иконы. На первом этаже, в темноте, женщина занимается на беговом тренажере. Окна квартиры приоткрыты - или это стекляные двери?  Они выходит прямо на лужайку с зеленой травой и кустами - собственная лужайка в Москве, представьте, как это дорого, как роскошно. Женщина бежит в темноте квартиры, я вижу только ее белую форму. Бег на месте - уже само по себе невыносимо грустное, отчаянное зрелище. Бег на месте взаперти - еще грустнее. Да, окна открыты, и рядом лужайка, но и она взаперти, окружена заборами, шлагбаумами, швейцарами и охранниками, пройдешь несколько шагов - а там асфальт, парковка. Даже миллионов хватает лишь на несколько метров искуственного простора. Остается лишь бежать на месте.

Но если это была грусть уровня Фицджеральда, такая, с налетом белых штор, то дальше меня ждало поистине жуткое зрелище. Это было уже на Третьяковской. Среди звона бокалов, и запаха молодого летнего вчера и искусственных сигарет я услышала писк, каким обычно пищит целая коробка цыплят. Помню, как в детстве обожала ходить на рынок и заглядывать в такие коробки, где куча разноцветных комков с глазами-бисеринками: рыжие, желтые, в черных пятнах или похожие на маленьких тигрят. А день, когда бабушкины цыплята должны были вылупиться под курицей, был отмечен у меня в календаре. Когда их приносили из гнезда и сажали в коробку, где стояла банка с теплой водой, и цыплята облепляли ее, греясь - это приводило меня в восторг, умиление и еще что-то такое. Наверное, это и было то самое счастье: бабушка, цыплята в коробке. И вдруг, эти звуки на Третьяковской. В толпе я увидела женщину, в руках у нее была корзина, полная крупных пушистых птенцов. Они пищали, сливаясь в один переливающийся звук. Все цыплята были одинаковые, и пищали они тоже одинаково. Они были сделаны не как настоящие, а даже лучше, чем настоящие, выглядели куда правдоподобнее живых цыплят. Это зрелище показалось мне полным бездонного, засасывающего ужаса - женщина с корзиной гальванизированных птенцов,  поблескивающими мутными слепыми глазами. Один сидит у нее на ладоне, мне показалось, он даже шевелил лапками, цепляясь за кожу коготками. Ну как, объясните мне, как можно стоять в центре города, с корзиной, полной плодов воспаленного разума, и продавать этих мертворожденных птичьих детей как какую-то приносящую радость безделушку вроде музыкальной шкатулки? Как можно сидеть рядом с бокалом вина, улыбаться, промакивать ярко накрашенные губы салфеткой, слыша, как в корзине несчастные поделки безумного создателя поют свой Dies irae?

Эти мысли перенесли меня на несколько месяцев назад: зима, город Коломна, я зашла в сувернирный магазин, хотя терпеть их не могу - погреться. Внутри стояли мужчина и женщина, выбирая музыкальные шкатулки. В ней лежат конфеты, а если их съесть до последней - начнет играть музыка. Отвратительное, глупое изделие. Мужчина все пытался выяснить у продавщицы: долго ли она играет?

Не смотря седые волосы и на морщины, проступающие под толстым слоем пудрв, женщина за прилавком казалась единственным красивым и настоящим, что было в этой лавчонке.
- Я как-то сыну такую подарила. Уже  семь лет с ней играет, обожает просто- улыбнулась продавщица с торжеством победителя.

Семь лет... Мне эта монофония, доносящаяся из коробочки, успела наскучить за 40 секунд, а ее сын долгие годы открывает эту коробочку, прислушиваясь к холодным электрическим звукам. Возможно, он не маленький мальчик, а уже взрослый мужчина. Возможно, он инвалид.