Отрыла мой старенький иронический рассказик. Даже не расскази | Лит. кондитерская

Отрыла мой старенький иронический рассказик.
Даже не рассказик, а пародию на дневниковую запись.

29 марта

Отвратительный денёк. Гадостный, мерзейший. Проснулся с головной болью, и что самое обидное, вчера не притрагивался. И позавчера. Две недели уже не притрагиваюсь. А всё из-за заказа, который всё равно попадёт в руки бездарности, ничего в живописи не смыслящей. Для врага искусства тружусь! Этот индюк притащился с утра, хотя я ему уже сто раз говорил, что встаю не раньше полудня. Начал своей фрикаделистой рожей тыкаться в холст. Слюной брызжет, как будто сейчас набросится на картину и проглотит. Отвратительно! Думает, раз он платит деньги, то имеет право своей промасленной щекой о полотно тереться. Я ему говорю: Федор Денисович (самовар ты кустодиевский!), вы отойдите подальше, взгляните со стороны, позволяет же мастерская. А он только своими толстыми губищами шлепает, возится у холста, пыхтит, ручонки-бочонки потирает, и не отвечает ничего: мол, что с тобой, вошью, разговаривать?

Я уже извелся весь. Стою рядом с ним, и так выпить хочется! Но обещал себе: пока с этой проклятой картиной не закончу и не вручу её этому фаршированному бегемоту — не притронусь! Наконец этот одышливый слон отошёл от холста, покрутил головой, платочком испарину на лысине промокнул (ещё бы, это ж какое моральное и физическое напряжение — искусство переваривать, это тебе не икру с ножа жрать, рулет ты из сала!) и говорит на выдохе: «Ты, Лёня, свою работу знаешь. Но колора маловато. Арбузы какие-то бледные получаются, синюшные. А ты в них — цвета, цвета! Красного подбавь. Не мне тебя учить».

Красного!

Подбавь!

Крови он моей хочет, не иначе…

Да чтобы тебе было известно, Федор Денисович, шницель ты напыщенный, ветродуй плешивый, не бывает в живописи красного! Есть кадмий, краплак, есть английская красная, а есть индийская. И так далее. Есть тёплое и холодное, наконец! Синюшные… И для такого бездаря, для эдакой посредственности я тут извиваюсь перед мольбертом целыми днями, к коньяку не притрагиваюсь, арбузы для него прописываю. Потому что душа его, видите ли, духовной пищи алкает! Гусь в пасть не пролазит без культурной закуси. Тьфу, плебейство!

Пойду, полежу немного. Хватит… умаялся.

Полежать не получилось. Без конца все звонят, тащатся, задают какие-то вопросы глупые. Отвратительный денёк никак не закончится. Звонил Потаскушкин, приглашал посмотреть на финальный вариант его «Беса». Послал. Потаскушкин как скульптор — совершеннейший бездарь. С ним только пить получается. Но я дал себе слово, я не пью.

Нужно покаяться. Лизнул немного. Буквально чуть-чуть. Думаю позвонить Потаскушкину. Ну и что, что ночь уже, он всё равно не спит. Он же скульптор, хоть и дерьмовый. А мне нужно излиться кому-то, а то слишком много кислоты во мне. Завел же меня, дрянь такая, этот свиномяс нарумяненный, гусь жирокрылый!

Потаскушкин, потаскун ощипанный, трубку не берет! Ну, ничего, сам справлюсь. В конце концов, я всегда знаю, куда излиться! Держись, морда коровья! Через неделю припрёшься — накормлю тебя пунцовыми арбузами!

#рассказ