Подумал что я уже много лет не читал ничего российского (если не считать книгу про "Игрожура", хотя там автор уже давно живёт в США) и собрал себе список литературы на лето исключительно из современной русской прозы.
Открыл первую же книгу, а там айтишник-трудоголик, вспоминающий свое хуевое детство, сидит в душном офисе под запах пиццы, которую принесли коллеги, в центре заебавшей его Москвы. Причем в офис он не любит ездить, мысленно живя в другой стране, куда очень хотел бы переехать, но почему-то пока как-то не выходит.
Кажется, кого-то мне это напоминает.
