2021-06-01 22:31:50
«…ей нравилось, как я кивал, как теплели слушающие, засеваемые нужным глаза обращенного, сторонника, рекрута, как вдруг на сцену выскочила черная собака, картонная яблоня с треском покосилась и рухнула на актеров, включился свет, обнажая постыдные усилия гримеров: отваливаются бороды и домашняя, ранимая, многим переболевшая правда кажется вдруг жалкой и позорно смешной, и хочется поскорее сгрести разложенные елочные игрушки и пластмассовый хлам с ценниками, завернуть в скатерть и, пережив, прожевав, ждать следующей ярмарки, заново и привычно, наполняясь при виде свежего покупателя яростной верой, на дне которой уже навсегда окаменевшим дерьмом будет лежать «на самом деле»; ее клевали теперь «зачем ему?», «кто он?», и время теперь особенно тратилось – без ее пользы, потому что из мертвого сложения личных правд в что-то единственное, общее получается грязная дорога, которой никто не хочет пройти». Терехову - сегодня 55.
есть безотказное клише – «писатель N создает свою собственную реальность», вы наверняка такое не раз и не два видели в аннотациях, рецензиях и подборках статусных восхищений на оборотных сторонах обложек всякого.
так вот, он - свою реальность не создает.
она уже есть, и, в принципе, всегда была, просто вы об этом не знали, да и вообще никто, кроме Терехова, не знал.
а он мало того, что знал, так еще и прекрасно понимал, какой единственно возможный (!) набор слов и предложений необходим для того, чтобы вам об этом рассказать, чтобы вы раз и навсегда это поняли и даже не задумывались спорить.
но если обычно единственно возможные объяснения предполагают и несут в себе ответ на вопрос «что делать?», то тут - нет.
и отсутствие ответа на этот вопрос оказывается настолько же оглушительным, как и повод его задать.
такой вот монументальный экзистенциализм.
да, именно он.
77 viewsDaniil Mizin, 19:31
О
