Я в конце июля второй раз замуж вышла. За своего же мужа.
На самом деле просто решили с друзьями культурно напиться и надеть красивое, чо уж.
Но чтобы запечатлеть пьянку, наняли фотографа. И вот до сих пор фотограф снимки не отдаёт, не иначе как дрочит на мой светлый лик и золотые туфли.
Муж бесится и стабильно раз в неделю орет. Вот сейчас, например.
— Бля, сука, сколько можно?! Может, он их проебал?!
— А почему не признаётся? На что рассчитывает? Что сейчас атомный взрыв ебнет и фотки не понадобятся?
Не, так-то всякое может быть. Но еб твою мать, фотограф, знай: последнее, что ты увидишь на фоне ядерного гриба, будет мое сообщение. «Привет, чо там как мои карточки? Очень ждём!»
