Я задумчиво кручу глобус, господа. Где эта ваша Москва, покажи | Опусы шальной разведенки

Я задумчиво кручу глобус, господа. Где эта ваша Москва, покажите? Я из соображений продолжения рода интересуюсь.
Вот у нас в Питере никто не ебется. Климат неподходящий. Вечная генитальная мерзлота. И собираются девицы, коим нет числа, водку жрать и изрекать жалобы матери Весне. Некоторые девицы даже и красные, например. У кого глаза, у кого сиськи, некоторые с ногами и в новых стрингах, или красные туфли у них. Водку пьют. А чего еще делать?

Бывает что мужики заходят, врать не буду, бывает. В таком случае все девицы пунцовые. Блещут образованием, сыплют остротами и часто пудрят нос в будуарах своих туалетошных. Напряжение тоже случается – бабуинские самочьи бои. Да только без толку это всё. Нет исхода. Предсказуемый питерский целибат.

Выжрут самцы джентельменский гостевой набор, за добавкой пару раз сбегают – и сидят. Полиморфный код обсуждают, армреслинг руками делают, балалайками срут или под гитару. Устают быстро, работящие. Смотришь, уже спать повалились и обнялись, паскуды такие.

А девицы на балкон, или лавочку — курить, семки лузгать.
И такая стоит в воздухе невыебанность чтоли. Ни–во–что–не–погруженность, ничем–не–избытость. Ээх.