Канал современной поэзии от ТМ "ЕЖИ"

2021-12-07 20:26:16 топология железа

Александр Хинт

Топология железа не имеет лунных фаз
парижанка стоит мессы, только Мёбиус без глаз
звёздный камешек, орешек, попадая в колесо
форму зрения обрежет зеркалами в унисон

Кислородная саванна, заповедник, эмират
остающемуся мало, вылетая - в самый раз
от седой лазури, что по-году делит на нули
перекладывали в штопор притяжение земли
до последней перегрузки догоняли этажи
говорили по-французски, завершая эту жизнь
и, скользяще умирая, замораживали кровь
собирали лён по краю каждой нитки на покрой

Вдоль за капсулами боли энтерально калипсол
серпантин, семиугольник, эллипсоид, колесо
фонари дороги чёрной перематывать усни
даже в ночи золочёной непроглядные огни

Оригинал публикации Открыть/Комментировать

2021-12-06 21:20:29 городском саду... попурри

Лена Скачко

Жарко. Соло саксофона слышно до небес –
в городском саду играет духовой оркестр.
Над скамейкой, где сидим мы, – тень. И стрекоза
задевает мамин локон. Мамины глаза
зелены, как сок осоки, как кувшинки лист…
Замолчал оркестр – играет старый гармонист,
невозможно пахнет липа и река блестит…
Мне так хочется влюбиться – надо  подрасти,
чтоб купили мне колечко – лучик в серебре,
чтобы долго – бесконечно – на меня смотрел
тот моряк, что у фонтана топчется давно –
видно, очень хочет маму пригласить в кино.
Только мама на дорожку смотрит: где-то там
к нам спешит с кульком пирожных бравый капитан,
он берёт меня на плечи  – прямо до небес!
И опять звучит под вечер духовой оркестр.
Невозможно пахнет липа и блестит река,
мама кружится счастливо в папиных руках,
в ритме вальса – мир подлунный: раз-два-три…
Отсчёт.
 
…Двадцать первое июня. Сорок первый год.

Оригинал публикации Открыть/Комментировать

2021-12-05 22:14:08 Реквием в танце

Михаил Турчипский

и лица пижмы потемнели
и всюду парики осотов -
осенний бал и ветер соло
на травяной виолончели

под это тихое гуденье
весь луг неспешно колыхается
покачивая колосками
он ничего не хочет делать

ты видишь танго полумёртвых
они рассеивают семя –
быть может не умрём со всеми
и на детей своих посмотрим

и выставив свои колючки,
репейник ни в во что не верит,
тихонько подпевая ветру
под музыку угаснуть лучше

желтеющие скрипки злаков
ещё не сломаны пока ещё
и замирает пиццикато
и только слов никто не знает

Оригинал публикации Открыть/Комментировать

2021-12-04 18:03:04 Не оставляй

Даша Якутия

Девочка пишет в дневник:
Не могу молчать.
В тёмных дворах пустые глаза проталин.
Страх тишины - как ржавчина на металле.
Дьявол всё так же прячется в мелочах,
Создатель погряз в деталях.

Я выхожу на улицы. Город слеп.
Свет фонарей наощупь находит лица.
Полночь уютна,
словно фамильный склеп.
Все мы - шуты,
преуспевшие в ремесле
каяться и веселиться.

Город-террариум.
Индустриальный шик.
Кровосмешенье хрома и антрацита.
Воздух наполнен горечью Givenchy,
Яростью.
Феромонами.
Суицидом.

Встретимся, знаю,
мой желтоглазый бес.
Там, где погасят свет
и отнимут голос.
След самолёта ползёт сквозь пески небес,
как белоснежный полоз.

Снова скучаешь на распродаже душ.
Перебираешь ценники, жмёшь плечами.
Не оставляй меня в смутном, лихом году.
В чёрном окне, в тридевятом моём бреду.
В нежности и печали.

Не оставляй ни памяти, ни родни.
В мёртвой воде отражается Млечный Путь.
Город-Эдем...
насколько мы здесь одни!

Девочка пишет:
Прощай, дорогой дневник.

Все мы - вечные дети.
Храни нас хоть кто-нибудь.

Оригинал публикации Открыть/Комментировать

2021-12-02 19:36:09 ***

Надежда Ярыгина

Нет, я не скучаю в своем переулке,
но лучше бы жить в музыкальной шкатулке
огромной, как дом и органно-гудящей
и бегать по лестницам белым, блестящим,
по лестницам – клавишам. Для исполненья
«Турецкого марша» (к примеру)
– Везенье!
Лечу я при спуске, иль вверх при подъеме,
всегда наслаждение в полном объеме.
А если открою шкатулкины дверцы,
то разною музыкой полнится сердце –
то блюзом, то роком, то полькой с прискоком
и дождь подпевает, летя водостоком
и ветер подвоет, а то и подпляшет
из дома соседнего шторкой помашет…

… А в быте погрязший сосед утверждает,
что в мире шкатулок-домов не бывает,
а с вами никто и не думает спорить, –
такие дома не успели построить.

Оригинал публикации Открыть/Комментировать

2021-11-30 19:34:31 Осень пилигримов

Галина Иззьер

Прохожий с неприязненной ленцой
С дороги сходит - впрочем, им не к спеху:
Исследуя ухабы и торцы,
По пригороду в ряд ползут слепцы,
Последним насекомым на потеху.
Татуирован Брайлем календарь, -
Есть лучше ориентир. Бредут, понуры,
В сырую тьму; шагать - немалый дар,
И, видимо, маршрут им свыше дан,
И Брейгеля достойны их фигуры.
Как, зрение на виденье сменя,
Отперископив цель в конце дороги,
Слепцы по жалкой хляби семенят,
Похожи на тебя и на меня!
Их муравьиный шаг - удел немногих.
Мне режет веки утренний туман,
Невкусен воздух, утомляет сырость.
Мой год с дороги сбился, заплутал,
Направлен не туда. За год-обман
Такой протест во мне невольно вырос,
Что отрешенье, тени в пол-лица
Покажутся альтернативой счастью.
Не выберешь такую участь сам,
Но впору в хвост пристроиться к слепцам,
Ползущим вереницей по предместью.
Безумцы, лихоимцы, подлецы
Расступятся. Подделок не приемля,
Нащупывают путь, как праотцы
в пустыне. Ночью слышно, как слепцы
На посохи накалывают землю.
***
Так год прошел - забыв о существе
И костыли по грязи раскорячив,
Плетутся, оскользаясь на листве:
"Движенье- всё!" Им ритуал важней,
Но, к счастью, дети зрячи. Дети зрячи.

Оригинал публикации Открыть/Комментировать

2021-11-29 19:46:39 Из декабрьских элегий

Горшков Олег

Уймись уже, слепой звереныш мой,
найденыш декабря неутомимый,
лукавый друг с подметной рыжиной,
с оскалом лисьим. Здесь теперь одни мы –
особняком среди особняков
всех прочих «я», навек попавших в сети.
Мы во вселенной пиксельных богов,
в дремучей чаще беглого столетья.
Тьма светится, и мраком веет свет,
и птица не клюёт с ладони просо.
И сколько ни пытай себя, ответ
имеет форму большего вопроса.
Зверёныш, мы друг другу сторожа,
сыграть теперь в молчанку бы не худо.
Но всё ожесточённей распрей жар
меж нами, мой найдёныш ниоткуда.
В гремящей тяжбе глуше звукоряд,
и нищенствует музыка, кочуя
по памяти – впотьмах, без фонаря,
самой себя почти уже не чуя.
Но всё же ей угодно быть, пока
подспудных звуков теплятся крупицы.
И в тесной сети, словно пустельга,
всё бьётся неприрученная птица.

Оригинал публикации Открыть/Комментировать

2021-11-28 20:07:45 Поиски

Илья Цейтлин

                «После болота, чёрная дорога, засыпаемая снегом…»
                Юрий Норштейн


Бесконечность и безысходность,
совместимы они, иль нет?
Сверхсвободная несвободность,
за которою жаждешь свет,
да найдешь ли его? – Загадка.
С ней надежда или намёк.
Но саднит под лопаткой сладко,
терпко.  Это – на долгий срок.
Это то, что диктует строчки,
что заснуть не даёт в ночи.
Ужас самой последней точки,
где безбрежная тьма.  Молчи.
Это то, что нельзя озвучить,
невозможно, чтоб не соврать.
Это тот, очень редкий случай,
вроде отблеска от костра,
где сфальшивить, как прегрешенье,
за которым такой позор,
что уже не сыскать прощенья.
Простирается долгий взор
в неизвестность.  Где ночь, болото,
и дорога, и снег с дождём.
Затесался я, для чего-то,
в рифмоплёты.  Но, подождём,
может это, и вправду, нечто,
что поэзией назовут.
Одиночество.  Ночь.  Невечны,
где-то ждут нас, пускай не тут,
очень важно, чтоб где-то ждали,
это то, что дарует свет.
Незначительные детали –
остальное...  Разгадки нет…

Оригинал публикации Открыть/Комментировать

2021-11-27 21:33:15 жук говорит

Глаша Кошенбек

свежо и ветер серость гадость
сижу в толстовке голубой
где лета жар где смех и радость?
где свитер длинный шерстяной

со мною бабочка и муха
и жук-олень в расцвете лет
жук говорит: хотя бы сухо
хотя бы снега все же нет

а ветер веет и крепчает
и тучи грязные несет
жук говорит: меня печалит
дней скоротечность вот и все

летят оторванные листья
из туч вот-вот польется грязь
жук говорит: не надо киснуть
возьмемся за руки друзья

я говорю: молчи уж, хватит
а муха бьет жука в ебло
у бабочки в несвежем платье
нет никаких приличных слов

и мы сидим 
шумят деревья
шезлонг несмазанно скрипит
чего мы ждем во что мы верим
и что грядущее таит?

Оригинал публикации Открыть/Комментировать

2021-11-26 21:12:48 От забоя до забоя

Сомов Торжок

От Кузбасса до Донбасса
наш язык и наша касса.
Ночь и угольные горы,
лампы тусклые, шахтёры
от Руси до древней Трои,
под землей они по трое
от забоя до забоя,
от запоя до запоя...
До ядра земного шахты:
папиросы, цепи, вахты,
боги посланные нафиг,
ржавый душ, холодный кафель,
пот, кайло, сверло, отбойник...
за покойником покойник
вдоль изгибов черной трассы
от Кузбасса до Донбасса.

Оригинал публикации Открыть/Комментировать