Еду в такси. По радио снова говорят про уехавших. Таксист дела | Злой мальчик

Еду в такси. По радио снова говорят про уехавших. Таксист делает звук чуть тише и обращается ко мне:
— Извините, можно вопрос?
— Да, конечно.
— Откуда у них столько денег?
— У кого?
— У тех, кто уехал. Я понимаю недельку-две заграницей. Ну, месяц. Но — месяцы! Это как вообще?
— Кхм...
— Откуда у них столько денег?
По радио звучит песенка. Я прочищаю горло и отвечаю сквозь подступающие слёзы:
— Честно говоря, я тоже не понимаю...
— Вот и мне никто не может ответить... Откуда!
— ...

Наш разговор затихает, песенка делается громче. Потом заканчивается поездка. Эконом. Наверное, с точки зрения прохожего я тоже богач. Глядя, как моё мозглявое тельце вылезает из такси он думает: "Откуда у него деньги?"

Прошло несколько дней и разговор с таксистом догоняет меня как Ахиллес черепаху. Зачем он это спросил! Теперь я представляю огромный бассейн, в котором тысячи хороших русских купаются в деньгах как дядюшка Скрудж, выплёвывая фонтанчиком золотые монеты. Почему вы такие богатые? Потому что вы такие хорошие? Это белое пальто или золотой парашют? Как вы стали такими? Поможет ли мне денежная жаба? Пока она только душит. За окном не Лондон. Мос. Ква.