Расскажу две истории про силу желания/нежелания. История пер | Чистый След
Расскажу две истории про силу желания/нежелания.
История первая: лет в семь-восемь обуревала меня жестокая чёрная зависть к девочкам, которые ходили в музыкальную школу.
Дело не в музыке, дело в плоской прямоугольной папке на веревочках, которую носили в музыкалку.
Хотела я эту папку - не передать словами, как. Я ее хотела утром, днём, вечером, не отвлекаясь.
Самым мрачным временем было послеобеденное, когда мимо моего балкона бесконечно шлепали девочки по направлению к музыкалке.
Я было подкатила к родителям, мол, давайте, обсудим мою музыкальную карьеру. Мама сказала: «А ещё чего?». И закрыла вопрос.
Один раз, зимним сумрачным послеобедом, я, пообедав и сделав уроки, преисполнилась энергичной ненависти. Проводив глазами очередную девочку, а это ещё одноклассница была, Светка Середа, я поломалась и стала рыдать. И орать в потолок: Все равно буду ходить в музыкалку, все равно буду ходить в музыкалку! И так мне себя было жалко, такую умненькую, такую хорошенькую, ну почему, почему мне нельзя ходить с папочкой?!
Как бы древнегреческая трагедия, но адаптированная для советских детей.
А вечером были гости у нас. И пришла подруга маминой подруги, тети Тани. Людмила Валерьяновна, как щас помню. Прикиньте, преподаватель фоно в музыкалке.
И она, такая, маме: А чего у тебя дочь в музыкальную не ходит? Девочка должна музыке учиться!
И давай меня немедленно прослушивать, а вот так повтори, а вот так простучать можешь.
Мама, конечно, все свои: «Ага, щас» припрятала для меня, а вслух начала: «Да не знаю как-то, и инструмента у нас нет, и вообще…». Фигня, сказала новая знакомая.
Заниматься первое время может ходить ко мне, потом купите.
А я же стою замерев, вообще. И они, такие, договорились, что меня прослушают в школе, оформят, и я начну.
Тут-то мне карта и поперла, поняла я. И, раз у нас такой фестиваль подарков от дорогого мироздания (с), надо ловить момент.
А у меня папочки нет, хрипло сказала я. Там же папочка нужна. Дам я тебе папочку, ребёнок, сказала моя музыкальная фея.
И я пошла в музыкалку. С папкой! Среди других девочек. Как все! Как нормальный ребёнок! Как полноценный! А не вот это вот все.
Через несколько месяцев, правда, выяснилось, что не то чтобы я села и заиграла седьмой вальс Шопена, а вовсе даже наоборот, жуткое сольфеджио и бесконечный повтор гамм. Ну нафиг, думаю. Не пойду. Папочку же не отнимут. И не отняли.
Блин, долго получилось.
Ладно, ещё второй быстренько расскажу.
Мы с будущим мужем вместе работали в отделе туризма. Ещё не муж уже ухаживал, но ещё мы вообще никто друг другу.
И один раз на меня залип гость, итальянец. Пусть Луиза экскурсию проведёт, пусть Луиза регистрацию привезёт.
А Луизе чо, Луиза глазами стреляет где можно и где нельзя, самые годы сияющего бляцтва у неё.
И тут, значит, этот соно итальяно просит меня в сопровождение и перевод по Самарканду, Бухаре, Хиве.
Доплатил хорошо, моя шефиня, такая: надеюсь на ваше благоразумие, Луиза, езжайте себе. Надейтесь, думала я, упаковывая узкое чёрное платье, колготки, каблуки. Ну, мало ли, может, в театр надо будет сопроводить. В Хиве, бгггг (шутка для понимающих).
И, значит, мой будущий бывший. Не ехай никуда, не надо, я не хочу, почему тебе надо ехать, откажись. Короче, приступ тревожности у человека.
А я, такая: ой, ну што ты, работа жеее!
И он подвозит меня к отелю, там должен отъехать наш микроавтобус. И гудит, и нудит, и гундит, вообще не затыкаясь.
Я говорю: останови, я сигареты куплю. Пошла покупать сигареты, надо было перейти через узкий мостик. В перемычку мостика влетает моя туфля на каблуке (я всегда была на каблуках, вспомнить страшно), следом погружается нога до середины икры.
И все. Приговожденная, торчу в мостике.
Через минуту подлетает мой провожающий, одним мощным рывком выдёргивает меня вверх вместе с застрявшей ногой.
Кровища кругом, все содрано чуть не до кости, мне от боли нестерпимой плохеет.
И поехала я вместо блядок в больницу. И потом ещё недели три заживало все.
А я тебе говорил: «не езжай с итальянцем» наставительно сказал этот гад.
Вот так вот.
