Вчера исполнилось 150 лет со дня рождения Обри Бёрдсли. Художника, в котором все прекрасно: и картины, и судьба, и имя. Единственное, таким утонченным индивидам следовало бы иметь, наверное, чуть меньшую известность. Где-то на уровне Эрика Сати хотя бы. Это Репин, у которого даже фамилия произошла от репы, может постоянно отсвечивать у всех на виду, ничем не рискуя. А Бёрдсли больше похож на случайно залетевшего ночью в комнату мотылька — ему опасно чересчур долго оставаться на свету, и имя у него словно соткано из совсем невесомого тонкого тюля, который от слишком частых прикосновений вполне способен превратиться в пыль.
