Господином беспечным жил, Я пил и писал стихи. Не жалел ничего | Правый Публицист - Europa

Господином беспечным жил,
Я пил и писал стихи.
Не жалел ничего, не любил.
Будто устье замерзшей реки.

Я время совсем не жалел,
И тратил в кабачном дыму.
В нем смеялся, дрался и пел,
И стихи посвещал ему.

Я искал что нельзя найти,
И терял что нельзя вернуть.
Я считал что на верном пути,
Неправильно выбрав путь.

Я под горны бросал слова,
Но один горел вместо них,
Каждый раз умирал и трава,
Проростала в глазницах моих.

Я так сильно хотел себя спеть -
Но рвались нераспетые связки,
И я вновь начинал гореть,
Как горели кресты и каски.

Всё кончалось в начале дня,
Начинаясь в начале ночи.
Как умел я писал себя,
Находя что-то между строчек.

Вырывал из себя клоки слов,
И пачкал ими листы,
Просыпаясь в одном и снов,
Под дождём я скрывал цветы.

Там закат освещал мне глаза,
И делал их будто светлей.
Я любил когда ночь и гроза.
И туман вдоль моих морей.

Там ветра у обрывов скал,
Разрывали на мне пальто,
Там имел я все что искал,
Там не нужен мне был никто.

И себя я будто терял,
Засыпая в подобных снах,
И просыпаясь - я умирал,
Вынося себя на руках.

И опять начинался конец,
В начале ненужного дня,
И лишь ночь возлагала венец,
Целуя в губы меня.

05. 02. 2020