Об опасности классической литературы.
Муж на пляже читал «Братьев Карамазовых».
Вечером третьего дня, гуляя по набережной, он сказал вдруг, что осоловел.
Я вздрогнула.
— Охмелеть, - говорит, - мне не c чего. Следовательно, это от обильных яств. Надобно мне воды испить, что ли.
Зашли в кафе, официант принёс бутылку, хотел ее открыть.
— Полноте, батенька, я сам, - сказал муж.
— Тебе не кажется, что ты перебрал c Достоевским? — спросила я.
— Эк, как ты сентенциозно изъясняешься. Будет тебе.
— И все же…
— Довольно. Я уж и так фраппирован твоими словами. Более не вынесу. Слаб я стал я на такое. Как только спознались мы с тобой, возжелала ты, чтобы я читал более и более. Давеча опять намекала. Изволь.
— Hy, не до такой же степени...
— He знаю, чем ты недовольна. A только я сконфужен такими твоими высказываниями. Таких излияний я решительно понять не в состоянии.
Возвернемся домой, пожалуй.
Мы заплатили и незамедлительно возвернулись в отель.
Сконфуженный муж и опешенная жена.
Автор Дарья Исаченко
