Мы рассуждаем, что после нас - хоть потоп. Когда придет твоё в | Энтропия. Стихи.

Мы рассуждаем, что после нас -
хоть потоп.
Когда придет твоё время ложиться в дубовый гроб,
Будет без разницы, с кем мы дружили, что пили.
Но будет жаль, что никого не любили.


Северный город сдирает с тебя три шкуры,
То, где живёшь - камера, блять, обскура.
Падаешь низко но,
странно,
всегда есть ниже.
В наушниках Мьюз и Последние Танки в Париже.

Разлом горизонта тянет тебя в пивнуху,
А мама все ноет: ну подари мне внуков.
Такие как ты рождают только похмелье.
Идите все к черту, это -
мое веселье.

Мой хриплый мир рухнувших в бездну акций.
Мой плоский мир, стоящий на черепахах.
Мой вечный писк из интернет-транзакций,
Просто уйдите все,
просто идите нахуй.

Я в благодарность за жизнь только пинаю двери.
Вы уходите все, вы - не мои потери.
Вы - не мои герои, я - не пример, как надо.
Сломанный грифель снова
рвет под собой бумагу.

На старом балконе ночью
курили, открыв окошко.
На кухне кто-то смеялся,
услышав смешной анекдот.
Колени стирались до крови,
сердце стиралось в крошку.

Знаешь, мне все равно:

ведь после нас - хоть потоп.

04/2021