Самовыкидыш. Книга первая. Ребятки, быть недебилом – крайне | Ёклмн!
Самовыкидыш. Книга первая.
Ребятки, быть недебилом – крайне тяжело и энергозатратно. Если вы не любите садомаз, не перенюхали все сорта кокаина на этой земле и не лишили девственности ровно пятьдесят рыжеволосых ирландок, то нахуй оно вам не надо. Всё. Дальше можно не читать.
Люди, которые считают, что быть дебилом – плохо, намного хуже этих самых дебилов. Они ведь тоже когда-то к таковым относились, просто мозговой дата-центр начал сбоить – то ли из-за скачка напряжения в виде глубоко шокирующего события, то ли из-за изначально бракованного носителя. Шоры спадают, и вот ты уже в коридоре с целыми ТРЕМЯ комнатами вместо законных двух!
И недебил озирает стены охуевшим взглядом, осмысляет, лапает, думает: «Я, кажется, того… осознанным стал. Взял «судьбу» за яйца. Мужик(или архибаба)! Молодец Я!»
Во-первых, не надо домогаться до «судьбы»: тётка хоть и может казаться время от времени мерзкой, но по природе своей довольно благосклонна.
Будьте уверены, каким бы охломоном вы не были, она устроит всё максимально выгодно и кошерно. Не устраивает? Ну, иди на хуй, привереда. Надо было родиться в утробе поудобнее, в стране подемократичнее и в районе посолиднее. Либо, кхе-кхе, поджарить свой дата-центр до medium-rare. Но осторожно так, с водичкой в руках: если не дожаришь – испортишь мясо, передержишь – тоже испортишь мясо.
Я понимаю, что все эти псевдо-поиски осознанности для вас сродни мастурбации, вроде даже жизнь немного облегчают. Но искусственно. Как плацебо. Результат как бы и есть, но настолько ничтожный, что можно не заметить и случайно новые туфли испачкать.
Настоящая же осознанность – это всегда процесс многолетний и морально трудный. Знаете, как он ощущается?
Как от операции отходить. Сначала тебя сильно клонит в сон, всё в дымке, помехах. Блаженно-обдолбанное состояние в зените. Потом организм неспешно просыпается: живот урчит, лампа слепит, во рту запах дерьма и проч. и проч. Но всё это мелочи. Бьёшь себя по щекам и сон отступает. Пара мизинцев куда-то исчезла. Из вены торчит игла капельницы с обезболивающим – вырываешь её. Вуаля – сон побеждён, сердце бьётся чаще, начинается повышенное потоотделение. Обезболивающее действует слабее: чувствуешь холод, а злоебучий пот леденеет и щекотит тело. Появляется животный страх, обусловленный полным неведением ситуации и накидывающий вопросы а-ля: «Хде я, хто я, зачем я? Так-с, подождите-ка. Может, ненада?» А обезболивающее перестаёт действовать совсем: отсутствующие мизинцы начинают ныть, тебя знобит, кости ломит, и кажется, что кто-то без спросу порылся в кишках и оставил там скальпель. Боль становится невыносимой – ты вроде уже обратно в сон попасть не против, но не можешь. Мозг просто охуевает от взбесившихся нервов и, кажется, хочет, чтобы ты сдох от болевого шока. Чтобы не мучался. Фокусируется на «горячих точках» и придумывает новые, которых даже не существует. Он(мозг) взял за цель тебя припиздошить во что бы то ни стало. Орёт: «НУ ЗАЧЕМ ТЫ ВСЁ ИСПОРТИЛ?!» И продолжает мстить за нарушенный покой. Тебя троит, и уже не совсем понятно, ты ли это на койке лежишь или кто-то другой.
Не очень-то и романтично, да?
Позеры именуют этот процесс «перерождением», я же скромно называю его «самовыкидышем».
Либо отгрызай пуповину, соединяющую тебя с сущностью на койке, и начинай жЫть, либо отправляйся на свалку поломанных деталей.
Я всё сказал! Почти...
Эт, эт чо такое? Вторую часть штоли писатб придётся?
Бот для вопросов: @AlfredTheSteward_bot
