Клей, алкаши и трёп Мне было 10. Культура Рязани переживала р | Don’t give papaya

Клей, алкаши и трёп

Мне было 10. Культура Рязани переживала ренессанс после кровожадного советского паралича. Слоновские и люберецкие друг друга перебили. Но власть еще не придумала, как развлечь народ, поэтому страну развлекали Второй Чеченской войной.
А мы, группировка пиздюков, нюхали клей «момент» за 7 рублей из магазина «Хозтовары». Однажды мы нюхали во дворе дома по ул. Соборная. Это был двор с лужайкой и корягами, ржавым баскетбольным кольцом. И стол — к нему прилагались спящие алкаши. Еще две могилки (крест из веток и цветы), как печальное эхо борьбы за гоп-гегемонию. У дерева обломок мрамора с гравировкой «пацанам от пацанов». На желтой стене была надпись из сажи: «Низы-Короли» и корона. Но Низы уже были никакие не короли, потому что их тоже всех перестреляли. Но это к истории не относится.

В общем, мы сидели за столом, пребывая в чудесном измерении «Момент». Вдруг из арки вышел коренастый мужик. В бежевых брюках и пиджаке. Двигался мужик вальяжно.
Он приблизился и вежливо спросил:
— Драться умеем? — и добавил, — я из ВДВ, ес-с-сче.
Во-первых, клей отменил все функции тела кроме дыхания.
Во-вторых, драться мы тоже не умели.
Но мужик внезапно скомандовал:
— Нападай!
Мы молчали, не моргая.
— Все или по одному! — Он принял стойку: присогнул ноги, руки раскинул, пальцы растопырил. Ужасно. Ужасно. Мы не шевелились и не моргали.
— Ну! — орал он.
Проснулись двое из трех алкашей. Поползли в его сторону. Но он их выключил и с вызовом посмотрел на нас, 10 летних пиздюков.
Стало ясно, что если мы хотим триповать далее, мы должны нападать.

Приемы были простые: через бедро, подсечка, двойной Нельсон, залом, захват. Я слышал, как шелестит его ситцевый пиджак. Я чувствовал, как мое тело, тяжелое, но словно чужое, бьется о прохладную землю, которая пахнет травой.
Десантник комментировал свои действия:
— Вот так нах берёшь нах и на-нах.
Он крутил нас как акробат карликов на цирковой арене перед горизонтальными алкашами в тени Ив. Потом он закрепил урок: Вите показал, как держать кулак. Лёхе — как проходить в ноги. Мне — как зачерпывать ноздрями сырую землю. Потом мы вернулись к столу у могилок — обучаться житейской мудрости.
— Взрослая жизнь непроста, — начал он.
— Детская ваще не проще, — отозвался мой 9 летний друг Витя. Он пальцем пытался сковырнуть засохшую каплю с тюбика.
Господин ВДВ забрал у Вити желтый тюбик:
— Жалеть вас никто не будет. Жизнь дала подсечку? Вы ей в ноги. Показывал же…
И дальше:
— Пока вы нюхаете клей. Враг не нюхает клей.
— Он бухает, — подал голос алкаш, который вдруг проснулся и сел, все еще оставаясь в тени ив.
— Ты, батя, путаешь, — возражал ВДВ. — Мы не враги себе.
— А кто меня только что пиздил? — спросил алкаш.
— Это жизнь, бать.
— Тогда дерется она как шлюха, — сказал алкаш. — Че, вырубил пьяную деревяшку, умник, епт. У жены моей кулак больнее кладет, она тебе одним взглядом простату пощекочет...
Господин ВДВ встал. Алкаш поднял глаза к небу и мечтательно сказал:
— Да я и сам тебя в узел, если протрезвею… но я не протрезвею.

С тех пор враги все еще не нюхают клей. Но и пить тоже не начали.