кричать.

и мы бесим. мы не соответствуем системе. мы ненормальные.
рисуем помадой на стеклах портреты, на которых нет лиц с поддельными улыбками означающими на самом деле лишь бесконечную тоску.
смотрим часами на небо, пытаясь найти в облаках невидимые звезды, которые, наверное, мигают нам, чувствуя странность яблочного сидра, которым мы пропитанны полностью, а кроссовки мокрые, но ощутимо прекрасные.
мы пишем стихи о весне и ножах, вспоминая песни алены швец и напевая их под нос, кружась в танце с дымом от сигарет, теряющихся где-то в траве.
мы не такие, как все. и это нас объединяет.