В детстве я очень любил книги Владислава Крапивина. Это, наверное, самые добрые и человечные книги моей юности. Злым и циничным я стал много позже. Помнится, я перечитал все, что было, в местной библиотеке, и поехал записываться в другую, далеко от дома, но зато центральную, где было еще. Некоторые книги читаны перечитаны по несколько раз. Это было прямо такое увлечение на годы. Еще журнал какой-то детский, на который мы были подписаны, публиковал то ли «Голубятню на желтой поляне», то ли «Оранжевый портрет с крапинками». Каждый номер ожидался с огромным нетерпением, и в самом этом ожидании тоже было нечто прекрасное и не менее захватывающее, чем публикуемая повесть. Сейчас я смотрю библиографию и понимаю, что прочел, в лучшем случае, половину. А может что-то просто не помню уже за давностью лет. Я редко позволяю себе написать по такому поводу, но тут невозможно промолчать. Сегодня не стало Крапивина и будто последняя ниточка, соединявшая с детством, оборвалась.
