Луна твоя – фонарный столб, за проволкой колючей. Еда твоя – стон боли той, что за стеной горячей. Душа твоя – есть вещий сон, что ночью угасала. И в мире этом есть одно: надежда, что устала.
Куда попал? Что натворил? Никак ведь не колышет. Сей день уже не обратим, И люди нас не слышат.
Ты в эту вязь ведь сам попал: Есть только вход туда, А выход ищешь сам.
