«Обещание» Гэлгута стало уже 51-ой. Дочитала/дослушала ее позавчера, но до сих пор мучаюсь книжной изжогой. Господи, это какая-то беспросветная депресснятина.
Аннотация заманчивая: муж обещает своей умирающей жене отдать дом их служанки той в собственность. Обещание свое он быстро забыл и похоронил в одной могиле с женой. Вся книга - это череда похорон. На ритуальные описания с потугой на фолкнеровский поток мысли (и сомнительные сентенции, что ничто не связывает мужчину с землей крепче, чем струя его мочи, это желтая пуповина жизни) ушли все силы писателя, а меня как будто изваляли в прахе этого мира. Вот прямо по самую макушку засыпало переработанным продуктом из крематория.
Запихала в себя эту книгу с двух попыток. Ну как же, столько премий! Все ждала, когда же на меня снизойдет озарение, и я пойму всё величие этих страниц. Напрасно.
