Господи. Господи, пошли мне сил. Будь мужиком. Пошли божествен | Babchenko

Господи. Господи, пошли мне сил. Будь мужиком. Пошли божественного разумения в эту неразумную голову для разума созданную. Жены моей. Которую ты дал мужу по образу и подобию своему. Не за себя прошу. За неё.
Двадцать один год. Из них семнадцать в браке. Четыре в разврате.
Три. Три твоих года, Господи, прошу Её.
Разведись.
Разведись и напиши.
Ну кому нахрен нужна книжка всратого Бабченко?
Напиши книгу жены Бабченко.
Как.
Он.
Заставлял.
Меня.
Варить.
ПЕЛЬМЕНИ!!!!!!
Деспот. Тиран. Сволочь.
Газлайтинг. Цисгендеринг. Эйджистинг. Буллинг. Шейминг. Хейтеринг. Харрасментинг. Обессцемининг. Манипуляйтинг. И сексизм.
Небо. Небо не видело такого узурпационного пацака.
Как я страдала от тирана. Которого застрелили, а он воскрес. Сейчас я расскажу вам все. Не скрывая.
Как Меган и Маркл. Как Гарри и Принц.
Даже сейчас он спорит со мной, как пишется «Обесцемининг». Что бы это ни значило.
И сразу Спотифай и Нетфликс. И Опра Уинфри. И сто миллионов фунтов стерлингов.
Бабки пополам, семдесять пять процентов мне.
А потом обратно спаримся.
И будем в лохов кидать огрызки от яблок.
Вот вы где у меня все!
Да, Олечка?
Спокойной всем ночи.
Плачет...