Как котенок, что трется, мурлыча, тебе о ноги,
она ластится, нежится, просит не уходить…
Раз в три дня ты приходишь и лечишь ее ожоги,
и она оживает, прижавшись к твоей груди.
Вы лежите, болтаете с ней обо всем на свете…
Но ты снова уходишь, едва догорит свеча.
Ты ведь помнишь цитату о том, что мы все в ответе…
И стараешься не приручать и не отвечать.
Ты ведь был для нее вроде виски или самбуки –
анестетиком общего действия… А теперь
так доверчиво смотрит в глаза и идет на руки,
словно не было в жизни предателей и потерь.
А теперь она стонет и плавится, как чумная,
отдавая себя от ресниц и до пальцев ног…
Ты целуешь ее в макушку и понимаешь,
что когда-нибудь ей прибавишь один ожог.
Мила Позняковская
