С борщом вышла история. Он был наварист и крут. С секретным ингредиентом, который делает борщ борщом, а не эти ваши красные супы со свёклой. Борщ был выставлен на улицу, чтоб не пропал, ночи тут еще холодные. Просыпаюсь утром, иду в туалет и вижу, что борщ разгромлен. Крышка в одну сторону, борщ в другую. По следам было видно, что гребли двумя лапами из кастрюли. А кто? Кто-то здесь был. На всякий случай, не пошла в туалет, вдруг он не ушел и ждёт меня там. Оля спит, борщ разгромлен.
Думаю, сейчас она встанет и скажет: «Аааа, так это вахмурка. Ну, вахмурка, у нее копыта и клюв, вся в чешуе такая. Воет, как сыпь, сыпет, как выпь. Только в этой области водится. Она ходит иногда по деревне, лучше не встречаться с ней, может защекотать до смерти».
Думаю, вот зачем я это подумала? А Оля ещё говорит: «Если захочешь ночью в туалет - иди спокойно».
Не захочу дня два ещё.
